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POESÍA DE HOY EXTRANJERA
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Autor Mensaje
eL/Afi
Disidente
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Registrado: 15 Nov 2003
Mensajes: 1140
Ubicación: Madrid

Responder citando
MensajePublicado: Sab Abr 03, 2004 10:51 am 
Asunto: POESÍA DE HOY EXTRANJERA

Este tema es el hilo o continuación natural que completa al tema propuesto por Mitridates de poetas de hoy, autores favoritos, y poemas que nos gustan.

Y si en ese tema la propuesta era para poesía en español ,aquí propongo hacer lo mismo con autores no españoles.


Recomiendo a Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud, Wallace Stevens, Carlos Drummond de Andrade, T. S. Eliot
Mis dos autores favoritos : John Ashbery y Stéphane Mallarmé.

Dejo un poema de Mallarmé :

EL CIGARRO

Toda el alma resumida
cuando lenta la consumo
entre cada rueda de humo
en otra rueda abolida.

El cigarro dice luego
por poco que arda a conciencia:
la ceniza es decadencia
del claro beso de fuego.

Tal el coro de leyenda
hasta tu labio aletea.
Si has de empezar suelta en prendas
lo vil por lo real que sea.
Lo muy preciso tritura
tu vaga literatura.

(Trad. Alfonso Reyes)
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¿Dónde irá uno que no guerree?
Baltasar Gracián

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Du sei wie du, immer.
Compulsión de luz (1970)
Paul Celan
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SCosta
Le estoy cogiendo el gusto
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Registrado: 08 Oct 2003
Mensajes: 271
Ubicación: Madrid

Responder citando
MensajePublicado: Sab Abr 03, 2004 1:22 pm 
Asunto:

Florbela Espanca, poeta portuguesa.


Ser Poeta

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim ...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente ...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!
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Rozonda
Lo mío empieza a ser un vicio...
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Registrado: 29 Jun 2003
Mensajes: 1023
Ubicación: Córdoba, España

Responder citando
MensajePublicado: Sab Abr 03, 2004 1:42 pm 
Asunto: Lista interminable...

la de los poetas que me gustan.
Así que, como el hilo se llama poesía de hoy, me ceñiré sólo a los del siglo XX (incluso si algunos empezaron a escribir en el XIX)
WB Yeats, Konstantinos Kavafis, Fernando Pessoa, Maya Angelou, Erica Jong (para mi gusto, mejor poeta que novelista), Langston Hughes, Sylvia Plath, Robert Graves, ufff...
y seguramente me dejo unos pocos.
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mitridates
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Registrado: 08 Feb 2004
Mensajes: 408
Ubicación: Valladolid

Responder citando
MensajePublicado: Sab Abr 03, 2004 2:38 pm 
Asunto:

Enhorabuena, eL/Aficionado por poner en marcha este foro. Mientras pienso en algún poema para colgar, yo también me atrevo a hacer algunas recomendaciones: T.S.Eliot, Constantino Kavafis (para mí estos dos junto a Cernuda forman el mejor trío poético del siglo XX), Rainer Maria Rilke, Hans Magnus Enzsensberger, Fernando Pessoa... y muchos otros que uno piensa ir descubriendo poco a poco.
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"Un ángulo me basta entre mis lares,
un libro y un amigo, un sueño breve,
que no perturben deudas ni pesares."
ANDRÉS FERNÁNDEZ DE ANDRADA, Epístola moral a Fabio
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eL/Afi
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Registrado: 15 Nov 2003
Mensajes: 1140
Ubicación: Madrid

Responder citando
MensajePublicado: Dom Abr 04, 2004 10:48 am 
Asunto:

Entre mis favoritos he incluído a dos poetas ,que quizás se salen de la definición "poesía de hoy" ,ya que son hijos del siglo XIX, Rimbaud y Mallarmé,pero que me parecen absolutamente modernos, como diría el primero. De Mallarmé recomiendo con amor [b]Le coup de dés (Un golpe de dados), maravilloso.
Dejo un poema de Ashbery:



ECO TARDÍO

Solos con nuestra locura y nuestra flor favorita
Vemos que verdaderamente ya no hay nada de qué escribir.
O mejor, es necesario escribir acerca de las mismas cosas viejas
De la misma manera una y otra vez repitiéndolas
Para que el amor continúe y sea distinto paulatinamente.

Colmenas y hormigas deben ser eternamente reexaminadas
Y el color del día dispuesto
Cientos de veces y variado de verano a invierno
Para que se apacigüe al paso de una auténtica
Sarabanda y se amontone allí, vivo y descansando.

Solamente a partir de entonces puede la crónica distracción
De nuestras vidas desplegarse a nuestro alrededor,
conciliatoriamente
Y con un ojo sobre aquellas largas y bronceadas sombras de
felpa
Que hablan tan profundamente a nuestro desprevenido
conocimiento
De nosotros mismos , los parlantes motores de nuestra vida.

John Ashbery
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Ultima edición por eL/Afi el Dom Abr 04, 2004 3:33 pm, editado 1 vez
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Mensajes: 408
Ubicación: Valladolid

Responder citando
MensajePublicado: Dom Abr 04, 2004 12:21 pm 
Asunto:

De Hans Magnus Enzensberger, de su obra Defensa de los lobos:

ADORMECIMIENTO

Déjame dormir esta noche en la guitarra
en la maravillada guitarra de la noche
déjame descansar
en la quebrada madera
deja dormir mis manos
en sus cuerdas
deja dormir mis maravilladas manos
deja dormir
la dulce madera
deja mis cuerdas
deja la noche
reposar sobre el olvidado traste
mis manos rotas
déjalas dormir
en las dulces cuerdas
en la maravillada madera.
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que no perturben deudas ni pesares."
ANDRÉS FERNÁNDEZ DE ANDRADA, Epístola moral a Fabio
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mitridates
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Registrado: 08 Feb 2004
Mensajes: 408
Ubicación: Valladolid

Responder citando
MensajePublicado: Dom Abr 04, 2004 12:23 pm 
Asunto:

Este ya le colgué en el otro foro, pero teniendo en cuenta que el autor es extranjero lo vuelvo a colgar aquí:

De Alvaro de Campos, es decir, de Fernando Pessoa:

DOBRADA À MODA DO PORTO

Um dia, num restaurante, fora do espaço e do tempo,
serviram-me o amor como dobrada fria.
Disse delicadamente ao missionário da cozinha
que a preferia quente,
que a dobrada (e era à moda do Porto) nunca se come fria.

Impacientaram-se comigo.
Nunca se pode ter razâo, nem num restaurante.
Nâo comi, nâo pedi outra coisa, paguei a conta
e vim passear para toda a rua.

Quem sabe o que isto quer dizer?
Eu nâo sei, e foi comigo...

(Sei muito bem que na infäncia de toda a gente houve um jardim,
particular ou público, ou do vizinho.
Sei muito bem que brincarmos era o dono dele
e que a tristeza é de hoje.)

Sei isso muitas vezes,
mas, se eu pedi amor, porque é que me trouxeram
dobrada à moda do Porto fria?
Nâ é prato que se possa comer frio,
mas trouxeram-mo frio.
Nâo me queixei, mas estava frio,
nunca se pode comer frio, mas veio frio.

____________________________

CALLOS A LA PORTUGUESA

Un día, en un restaurante, fuera del espacio y del tiempo,
me sirvieron el amor como callos fríos.
Dije delicadamente al jefe de la cocina
que los prefería calientes,
que los callos (y eran a la portuguesa) nunca se comen fríos.

Se impacientaron conmigo.
Nunca se puede tener razón, ni en el restaurante.
No comí, no pedí otra cosa, pagué la cuenta
y me fui a pasear por la calle.

¿Quién sabe lo que esto quiere decir?
Yo no lo sé y a mí me pasó...

(Sé muy bien que en la infancia toda la gente tuvo un jardín
particular o público o del vecino.
Sé muy bien que jugar era nuestro único mandamiento
y que la tristeza es de hoy.)

Esto lo sé de sobra,
pero, si pedí amor, ¿por qué me trajeron,
a la portuguesa, callos fríos?
No es un plato que se pueda comer fríos.
Y me lo trajeron frío.
No me quejé, pero estaba frío,
no se puede comer frío, pero llegó frío.


La traducción al castellano es de OCTAVIO PAZ (de la recopilación Versiones y diversiones).
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Rozonda
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Mensajes: 1023
Ubicación: Córdoba, España

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MensajePublicado: Dom Abr 04, 2004 3:36 pm 
Asunto: El poema de Pessoa..

..es maravilloso. *se seca una lagrimita*
Por cierto, Mitrídates, si te interesa, tengo una antología de Mallarmé en francés en mi bookshelf. Si la quieres,es para ti.
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mitridates
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Mensajes: 408
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MensajePublicado: Dom Abr 04, 2004 8:54 pm 
Asunto:

Nunca se dice que no a un libro.
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MensajePublicado: Lun Abr 05, 2004 4:07 pm 
Asunto: Vale

...pues ponme un pm con tu dirección y es tuyo.
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