MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA

[tecuti]

Sinfonía de una transmutación
Magdalena Lasala

EN FLOR DE CEREZO
me transformo.
Viajo al arroyo, como él transcurro.
Juego con las notas de la brisa
en mis pétalos.

El agua
el viento, la noche o el día
la tierra, la llama y los pájaros
son mis sentidos.

Emerge la libertad como estrella
de plata
a la superficie de mi rostro.
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Carterista: caballero de la mano en el pecho... de otro.
Gómez de la Serna

Visita mi estantería

[petitejolie]

Credo, de D. Mario Benedetti

"está demás decirte que a esta altura
no creo en predicadores ni en generales
ni en las nalgas de miss universo
ni en el arrepentimiento de los verdugos
ni en el catecismo del confort
ni en el flaco perdón de dios

a esta altura del partido
creo en los ojos y las manos del pueblo
en general
y en tus ojos y tus manos
en particular"
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La petite-estantería

[doli]

17é Premi "Tardor" de Poesia
Figuraciones (cuadros de una exposición)
Pablo Jiménez

Tal vez
la precisión es solo una manera
de aproximarse a lo impreciso, esa
levadura que empreña la masa en que se funda
toda certeza. Exactitud
es solo una palabra. ¿Es cielo el velo
o viceversa? Donde el rostro acaba
¿acaba la verdad
del pintor?

(de "Muchacha con velo azul sobre fondo azul")
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Mi estantería

[Veleta]

Antonio Machado

CXXXVI
Proverbios y cantares

I

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.

XXIX

Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminate, no hay camino,
sino estelas en la mar.

XLIV
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.


[Recién registrado por mí.]
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Recuerdo cuando llovía.

[Veleta]

REPROCHE
A mi padre
que se dejó morir, civilizadamente
en 1966.

Hoy has soñado, y le decías: sería tan terrible
padre, que te fueras
sin decirte esto y lo otro,
sin hablar sinceramente de nuestras cosas
tú de las frustraciones, seguro, harías el balance
también de la esperanza,
del frente de Teruel
y de cómo tirabas al aire por miedo a que las manos se te llenaran
de sangre, y de barro,
y de mierda humana porque no estabas de acuerdo.
Pero había que apretar y seguir adelante.
Discutiríamos, seguro, porque las nuevas
ideologías
este inconformismo, este orgullo que a nada bueno puede conducir
-dirías al principio-
que nunca tú nos inculcaste.
Pero mira
creo que acabaríamos por entendernos
acabaríamos poniendo en el mismo plato
una hermosa trucha y tu menguada nómina,
convendríamos incluso en cómo os privaron del derecho al placer
-lo más elemental y primitivo-
a cambio de una buena posición en el futuro.
Ha sido una enorme tontería por tu parte
que te hayas ido,
sin sentarnos a charlar ni tan siquiera
el rato de un café:
terminaríamos por entendernos. Esta seguridad es lo que más me fastidia.


[No me puedo creer que no apuntase el autor/la autora de este poema.]
_________________
Recuerdo cuando llovía.

[arabd]

Qué hermoso poema Veleta
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Pasaba por aquí, pasaba por aquí. Ningún teléfono cerca y no lo pude resistir.
arabd's estantería

[Veleta]

Seguro que lo saqué de la colección Esquío de poesía, y que era un hombre, no una mujer. Pero no tengo claro de qué autor. Aunque la historia biográfica de mi padre es muy distinta, me siento muy identificada con el sentimiento expresado en el poema.
_________________
Recuerdo cuando llovía.

[Veleta]

Juana Castro - Del color de los ríos

EL CAMINO

Éste era el camino. Aquí estuvo
la sed. Aquí los ojos
se abrieron a la luz y a la besana.
Las preguntas, la risa, el misterio
y la voz. Todo aquello
que fui, en este campo
de la desolación.

LA PUERTA

He cruzado la puerta.
Estaba la cancela
perdida en su esqueleto de lanzas oxidadas.
Saltar aquí y ahora.
Separar en las hojas, solamente
su extrema delgadez, su débil guarda.
Y penetrar aquí, en este campo mío
adonde vuelvo ahora, semana de pasión.

Desvencijada y rota, como ella.
_________________
Recuerdo cuando llovía.

[Veleta]

Jacques Canut –

2

¿Lograr ser único
entre autores y amantes?

No es fácil mantenerse fiel
a los libros
tampoco a la razón turbadora
del amor.

III

Ríos, acantilados,
el verde Cantábrico se despliega
bordando el granero nítido
de la meseta.

Nubes dormidas matizan el sol
de la inspiración.

Imaginamos
a personas y paisajes
que conmueven.

18

No hay éxitos sin fracasos.
Una bofetada al espíritu…
y a desbrozar otras vertientes
de la creación.

Para algunos hombres
las mejores ideas son
locura.
Muchas están caducadas
antes de expresarlas,
y sin embargo…

Peligro.
Ese hombre
quiere imponer
el ideal de su felicidad.
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Recuerdo cuando llovía.

[jbonetska]

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me la bebo yo,
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.



Me gusta especialmente este último párrafo
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¿Que es la vida? Un frenesí // ¿Que es la vida? Una ilusión // Una sombra, una ficción // Y el mayor bien es pequeño // Que toda la vida es sueño // Y los sueños, sueños son