MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA
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Bookcrossing-Spain -> Foro Literario
#231:  Autor: angeluco, Ubicación: Santander MensajePublicado: Sab Feb 10, 2024 6:22 pm
    —
MONÓLOGO DEL PARADO

NO siembran ni cosechan
las jodidas palomas que se hartan
del maná que las mesas de los bares prodigan
-me alegra que esos niños
interrumpan su cena
detrás de una pelota-.

No hilan ni trabajan esos lirios
que se ponen de agua hasta las cejas
revestidos de lluvia en los parterres,
ni tampoco los árboles que orillan la avenida
ni este horrible mosquito
que succiona mi sangre atribulada.

Yo que siembro los mapas de currículos
y trenzo con angustia las hojas del futuro,

cruzadas las fronteras del Edén
no puedo tan siquiera someterme
al mandato divino
de ganarme sudando el alimento.

JESÚS MONTIEL
#232:  Autor: angeluco, Ubicación: Santander MensajePublicado: Vie Mar 08, 2024 12:41 pm
    —
LA COSTUMBRE

Ya noto cómo alarga su palpo
codicioso,como acerca despacio su ame-
naza -cada paso parece una milicia- y
enciende su mirada octogonal sobre mi
miedo.

Creyéndola vencida no advertí
cómo hilaba mi vida con su red pegajosa y
ahora capturado, pegado a su flotante
arquitectura,no consigo zafarme de estos
hilos radiales que impiden mi alegría.

JESÚS MONTIEL
#233:  Autor: MonalisaBC,  MensajePublicado: Dom Mar 24, 2024 6:47 pm
    —
BALADA DE LO QUE EL VIENTO DIJO

La eternidad bien pudiera
ser un río solamente
ser un caballo olvidado
y el zureo
de una paloma perdida.

En cuanto el hombre se aleja
de los hombres, viene el viento
que ya le dice otras cosas,
abriéndole los oídos
y los ojos a otras cosas.

Hoy me alejé de los hombres,
y solo, en esta barranca,
me puse a mirar el río
y vi tan sólo un caballo
y escuché tan solamente
el zureo
de una paloma perdida.

Y el viento se acercó entonces,
como quien va de pasada,
y me dijo:
La eternidad bien pudiera
ser un río solamente,
ser un caballo olvidado
y el zureo
de una paloma perdida.

RAFAEL ALBERTI
#234:  Autor: cocodras, Ubicación: En el camino de baldosas amarillas MensajePublicado: Dom Mar 24, 2024 11:41 pm
    —
Hai unha illa loubada
alá no fondal do mar.
Ten bois da color do tempo
e pastoras de cristal.

Ten un río de paxaros
que desemboca en canción.
Paxaros mornos de illa
con os seus niños no sol.

Ten lúa nova e crecente
i ollos pra decir ai lá!
A boca tena pechada
para vendimas de sal.

E ten un cabelo novo,
ai amor! qué pelo ten.
Cheiro profundo de alga
e sabor limo de mel.

Hai unha illa loubada
Alá no fondal do mar.
Navegada de luceiros
na noite nácelle o van.

(Álvaro Cunqueiro)
#235:  Autor: petitejolie, Ubicación: Lugo MensajePublicado: Lun Mar 25, 2024 10:25 am
    —
ooooohhhhh, Cunqueiro!
#236:  Autor: cocodras, Ubicación: En el camino de baldosas amarillas MensajePublicado: Lun Mar 25, 2024 8:47 pm
    —
Smile
#237:  Autor: angeluco, Ubicación: Santander MensajePublicado: Vie Abr 12, 2024 7:52 pm
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VEINTE AÑOS YA SON AÑOS

No pasa el tiempo por tí
estás como siempre
que bien te veo

cuando termina de enumerar
su inventario de convenciones
le miro
y le digo
pués que quieres que te diga
amigo
tú estás hecho un asco

entonces nos abrazamos
tomamos unas cervezas
y nos contamos
uno por uno
los errores cometidos
en los últimos veinte años.

ITZIAR MÍNGUEZ
#238:  Autor: angeluco, Ubicación: Santander MensajePublicado: Mie Jul 10, 2024 12:38 pm
    —
DISTOPÍA PARA UN DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

Y todos los poetas
salieron al balcón
a las 20 horas
y recitaron poemas
y la gente asustada
cerraba a cal y canto
sus ventanas
y bajaban las persianas
y se lavaban las manos
con gel hidroalcohólico
y se ponían sus mascarillas
de andar por casa
pero era demasiado tarde
pués había quedado en sus mentes
una lejana cantinela
que hablaba de diez cañones por banda
de oscuras golondrinas que siempre regresaban
de los versos más tristes esta noche
de un arma cargada de futuro
y aunque intentaron evitarlo
los pobres humanos
ya estaban todos contaminados
y la poesía estaba en las manos
y en las pequeñas partículas de saliva
posándose sobre las superficies
contagiándolo todo a su paso
y nunca encontrarían la vacuna
y nadie sobreviviría a este caos
de versos blancos y libres
de rimas consonantes
de matáforas y aliteraciones
porque todos estábamos condenados
a morir de poesía
y aceptar como simples mortales
nuestro feliz destino.

ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ
#239:  Autor: ali-librarian, Ubicación: Argentina MensajePublicado: Lun Jul 15, 2024 3:36 am
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angeluco escribió:
DISTOPÍA PARA UN DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

Y todos los poetas
salieron al balcón
a las 20 horas
y recitaron poemas
y la gente asustada
cerraba a cal y canto
sus ventanas
y bajaban las persianas
y se lavaban las manos
con gel hidroalcohólico
y se ponían sus mascarillas
de andar por casa
pero era demasiado tarde
pués había quedado en sus mentes
una lejana cantinela
que hablaba de diez cañones por banda
de oscuras golondrinas que siempre regresaban
de los versos más tristes esta noche
de un arma cargada de futuro
y aunque intentaron evitarlo
los pobres humanos
ya estaban todos contaminados
y la poesía estaba en las manos
y en las pequeñas partículas de saliva
posándose sobre las superficies
contagiándolo todo a su paso
y nunca encontrarían la vacuna
y nadie sobreviviría a este caos
de versos blancos y libres
de rimas consonantes
de matáforas y aliteraciones
porque todos estábamos condenados
a morir de poesía
y aceptar como simples mortales
nuestro feliz destino.

ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ


Me encanta !!!
#240:  Autor: bibliotecoptera,  MensajePublicado: Mie Jul 31, 2024 7:37 pm
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Qué maravilla... Gracias, Angeluco. Siempre. Por mantener este hilo vivo.

angeluco escribió:
DISTOPÍA PARA UN DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

Y todos los poetas
salieron al balcón
a las 20 horas
y recitaron poemas
y la gente asustada
cerraba a cal y canto
sus ventanas
y bajaban las persianas
y se lavaban las manos
con gel hidroalcohólico
y se ponían sus mascarillas
de andar por casa
pero era demasiado tarde
pués había quedado en sus mentes
una lejana cantinela
que hablaba de diez cañones por banda
de oscuras golondrinas que siempre regresaban
de los versos más tristes esta noche
de un arma cargada de futuro
y aunque intentaron evitarlo
los pobres humanos
ya estaban todos contaminados
y la poesía estaba en las manos
y en las pequeñas partículas de saliva
posándose sobre las superficies
contagiándolo todo a su paso
y nunca encontrarían la vacuna
y nadie sobreviviría a este caos
de versos blancos y libres
de rimas consonantes
de matáforas y aliteraciones
porque todos estábamos condenados
a morir de poesía
y aceptar como simples mortales
nuestro feliz destino.

ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ
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