MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA
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#1: MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA Autor: Minervagall MensajePublicado: Jue Feb 03, 2011 10:27 pm
    —
Este hilo nace fruto de una frase mencionada por un profesor de poesía: "En una vida no nos da tiempo a leerlo todo, pero podemos compartirlo entre todos" (parafraseando la frase). El lema lo ha aportado Luizama como banderola oficial, para que quien quiera, pueda compartir con los demás, sus poemas favoritos; os dejo con el poema que nos ofreció el profesor y que, a su vez, comparto con vosotr@s:

'La alegría de escribir', de Wyslawa Szymborska

¿Hacia dónde corre por el bosque escrito el corzo escrito?
¿A saciar su sed a orillas del agua escrita
que le calcará el hocico cual hoja de papel carbón?
¿Por qué alza la cabeza? ¿Ha oído algo?
Sobre sus cuatro patas, prestadas por la realidad,
levanta la oreja bajo mis dedos.
Silencio —palabra que cruje en el papel
y separa las ramas que brotan de la palabra «bosque».

A punto de saltar sobre la página en blanco acechan
letras que acaso no congenien,
frases tan insistentes
que consumarán la invasión.

Una gota de tinta contiene una sólida reserva
de cazadores, apuntando con un ojo ya cerrado,
preparados para el descenso por la pluma empinada,
para cercar al corzo y llevarse el fusil a la cara.

Olvidan que esto, lo de aquí, no es la vida.
Aquí, negro sobre blanco, rigen otras leyes.
Un abrir y cerrar de ojos durará cuanto yo quiera,
se dejará fraccionar en eternidades minúsculas
llenas de balas detenidas en pleno vuelo.
Nada sucederá si yo no lo ordeno.
Contra mi voluntad no caerá la hoja,
ni una brizna se inclinará bajo la pezuña del punto final.

¿Existe, pues, un mundo
cuyo destino regento con absoluta soberanía?
¿Un tiempo que retengo con cadenas de signos?
¿Un vivir que no cesa si éste es mi deseo?

Alegría de escribir.
Poder de eternizar.
Venganza de una mano mortal.


Traductores: Ana María Moix y Jerzy Woiciech Stawomirski

#2: Re: MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA Autor: CalypsoUbicación: vivo siete horas antes que todos ustedes... MUAHAHAHAHA MensajePublicado: Jue Feb 03, 2011 10:46 pm
    —
'Mujer Espíritu', María Sabina



Soy mujer que mira hacia adentro
Soy mujer luz del día
Soy mujer luna
Soy mujer estrella de la mañana
Soy mujer estrella dios
Soy la mujer constelación guarache
Soy la mujer constelación bastón
Porque podemos subir al cielo
Porque soy la mujer pura
Soy la mujer del bien
porque puedo entrar y salir del reino de la muerte

***

Soy una mujer que llora
Soy una mujer que escupe
Soy una mujer que ya no da leche
Soy una mujer que habla
Soy una mujer que grita
Soy una mujer que da la vida
Soy una mujer que ya no pare
Soy una mujer que flota sobre las aguas
Soy una mujer que vuela por los aires

***

Soy una mujer que ve en la tiniebla
Soy una mujer que palpa la gota de rocio posada sobre la yerba
Soy una mujer hecha de polvo y vino aguado

Soy una mujer que sueña mientras la atropella el hombre
Soy una mujer que siempre vuelve a ser atropellada
Soy una mujer que no tiene fuerza para levantar una aguja
Soy una mujer condenada a muerte

Soy una mujer de inclinaciones sencillas
Soy una mujer que cría víboras y gorriones en el escote
Soy una mujer que cría salamandras y helechos en el sobaco
Soy una mujer que cría musgo en el pecho y en el vientre
Soy una mujer a la que nadie besó jamás con entusiasmo
Soy una mujer que esconde pistolas y rifles en las arrugas de la nuca

***

Soy mujer que hace tronar
Soy mujer que hace soñar
Soy mujer araría, mujer chuparrosa
Soy mujer águila, mujer águila dueña
Soy mujer que gira porque soy mujer remolino
Soy mujer de un lugar encantado, sagrado
Porque soy mujer aerolito.

#3: Mi favorito Autor: ChiadoUbicación: Ávila MensajePublicado: Jue Feb 03, 2011 10:49 pm
    —
El desayuno - Luis Alberto de Cuenca

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más,tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».

#4: Un poema de Chantal Maillard. Escribir (fragmentos) Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Vie Feb 04, 2011 3:12 pm
    —
Fragmentos del poema Escribir de Chantal Maillard, del libro Matar a Platón.

Un poema de Chantal Maillard. Escribir (fragmentos)

escribir

para curar
en la carne abierta
en el dolor de todos
en esa muerte que mana
en mí y es la de todos

escribir

para ahuyentar la angustia que describe
sus círculos de cóndor
sobre la presa

aunque en el alma no

en el alma
la estimación del tiempo que concluye
y es arriba
algo más que un silencio
con ojos semiabiertos

escribir

como condescendencia y como rebeldía
sin elección
sin pausa
porque se va la luz, las fuerzas
se le acaban
y el ser se va de vuelo
en las garras de un ave
carroñera

escribir

para decir el grito
para arrancarlo
para convertirlo
para transformarlo
para desmenuzarlo
para eliminarlo
escribir el dolor
para proyectarlo
para actuar sobre él con la palabra


[ ]


escribir para curar
escribir para guarecerse
escribir como si cerrase los ojos
para no cerrarlos
para mover la mano y seguir su curso
para sentirse viva
AÚN
para aplazar la angustia
como simulación
para guiar la mente y que no se desboque
para controlar lo controlable

escribir

como quien deja la luz encendida
y duerme de pie sobre sí mismo
para saldar las cuentas con el miedo


escribir
para reorganizar

escribir
sin hacer concesiones

escribir
como quien des-espera
para cauterizar
para tomarle las medidas al miedo
para conjurar
para morder de nuevo el anzuelo de la vida
para no claudicar

escribir
para apuntar al blanco

escribir
con palabras pequeñas
palabras cotidianas
palabras muy concretas
palabrasojo
palabras animales
palabrasbocadegato
ásperas por dentro y por fuera
suaves como “tal vez”
palabraslatigazo
como “demasiado” y “tarde”

escribir

para no mentir
para dejar de mentir
con palabras abstractas
para poder decir tan sólo lo que cuenta

decir que a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada
y la sábana verde se desdobla
en el espejo del armario
estoy en mí
en el lugar en que acostumbro
a encontrarme
en este aquí hecho de extraña
duración en lo mismo
repitiéndome
la carne dolorida
los huesos lastimados
los nervios, la piel
tirante, amoratada
el pelo encanecido
el grito sólo postergado
y hoy a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada

muere un niño
o dos o no sé cuántos
mueren y una anciana dice
sus últimas palabras
o no las dice y muere
y es otra la que habla
pero no habla, dice
apenas dice y muere
sin decir
apenas
nada
y algo se me atraganta
tal vez un alarido
largo como las once horas de esta noche
o tal vez la conciencia
que duerme encendida
como una lumbre la conciencia
de todos los que mueren
como una fogata
un espantoso incendio
que prende en las ventanas
de la ciudad y en el mar no se apaga
una conciencia absurda
una antorchahorizonte
la conciencia de todos los que saben
que se están acabando
en sus huesos de antorcha
hoy, mañana, siempre

escribir

todas las muertes son mi muerte
mi grito es el de todos
y no hay consentimiento
escribir

¿para consentir?
¡escribir para rebelarse!
no hay lugar para plegarias
no hay lugar para el sosiego
el ajuste de las almas
se hace en rebeldía

Estamos solas
y nos pertenecemos.
En nosotras está el poder
Somos un pueblo de almas
en rebeldía
¡Despertad!
Lo que escribo aquí
se traza en el aire
el dolor es la senda
el dolor es el medio
por el dolor la fuerza
que combate el dolor
y lo transforma
por el dolor deshago
mi dolor en lo ajeno
y el ajeno en el mío

escribir

para des-esperar
por todos los que están
por todos
los que fueron
los desaparecidos
escribir para cuidar
sus des
--------apariciones
para alimentarlas
para que no se enturbien
no tan pronto
no tan siempre
pronto

[ ]

escribir

[ ]

¿y no hacer literatura?


¡y qué mas da!:

hay demasiado dolor
en el pozo de este cuerpo
para que me resulte importante
una cuestión de este tipo.

------------Escribo

para que el agua envenenada
pueda beberse.

Chantal Maillard

#5:  Autor: cocodrasUbicación: En el camino de baldosas amarillas MensajePublicado: Mar Feb 08, 2011 11:57 am
    —
Elogio de los sueños
Wislawa Szymborska

En el sueño
pinto como Vermeer van Delf.
Hablo el griego con soltura
y no sólo con los que están vivos.
Conduzco el coche,
que me obedece.
Tengo talento
escribo grandes poemas.
Escucho voces
casi como los graves santos.
Se asombrarían
lo bien que toco el piano.
Vuelo, tal como debería hacerse,
es decir, por mí misma.
Cayendo del techo
sé caer suavemente en lo verde.
No me resulta difícil
respirar bajo el agua.
No me quejo;
logré descubrir la Atlántida.
Me alegra poder despertarme
siempre antes de la muerte.
Apenas estalla la guerra
me doy vuelta al otro lado.
Soy, aunque no lo necesito,
hija de la época.
Hace un par de años
ví dos soles.
Y antes de ayer un pingüino
totalmente nítido.

#6:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Lun Feb 06, 2012 1:52 pm
    —
Extracto de "Unidad en ella", de "La destrucción o el amor", Vicente Aleixandre

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.

...

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encarrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

#7:  Autor: Veleta MensajePublicado: Mar Feb 07, 2012 3:48 pm
    —
Safo - Traduccion al inglés de Mary Barnard
y al castellano, mía.

Si te dá repelús

No lances los
guijarros de la playa.

----sacado de la colección The Virago Book of Wicked Verse

#8:  Autor: Veleta MensajePublicado: Vie Feb 10, 2012 10:05 pm
    —
Clovis Hughes - Oda a la vagina

Pues ya veis, los dos versos que más me gustaron son estos:

Se desliza el velo. ¡Éxtasis! ¡Aurora!
¡Preludio de fricciones exigentes!


...uno de los pocos que no son sexualmente explícitos.

#9:  Autor: Veleta MensajePublicado: Vie Mar 02, 2012 5:04 pm
    —
Estoy leyendo una novela en que los haikus tienen mucha importancia - de hecho son el tema principal. Esta frase me ha encantado.

No te dejes seducir
por la mierda
de la ciudad.

[En otro momento añadiré algunos haikus que me han encantado]

#10: MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA Autor: Veleta MensajePublicado: Mar Abr 03, 2012 12:52 pm
    —
Carlos P. Seara
Arco da Vella [Arcoiris]

VIOLETA
Os lirios son unha das maiores fontes de expresión do ser humano
a noite é desesperación en estado puro
o sol de Ven Gogh alumea as flores do mediodía
e o claro de lúa de Becker a noite máis sincera.
Estoy só
sen nada
sen ninguén
con nada
para nada
para ninguén
vestido de violeta
con ela
sen ela
para ela.
Que cor tan triste!.

#11: MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA Autor: tecutiUbicación: Zaragoza MensajePublicado: Sab May 12, 2012 11:41 am
    —
Sinfonía de una transmutación
Magdalena Lasala

EN FLOR DE CEREZO
me transformo.
Viajo al arroyo, como él transcurro.
Juego con las notas de la brisa
en mis pétalos.

El agua
el viento, la noche o el día
la tierra, la llama y los pájaros
son mis sentidos.

Emerge la libertad como estrella
de plata
a la superficie de mi rostro.

#12:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Dom Jul 08, 2012 8:46 pm
    —
Credo, de D. Mario Benedetti

"está demás decirte que a esta altura
no creo en predicadores ni en generales
ni en las nalgas de miss universo
ni en el arrepentimiento de los verdugos
ni en el catecismo del confort
ni en el flaco perdón de dios

a esta altura del partido
creo en los ojos y las manos del pueblo
en general
y en tus ojos y tus manos
en particular"

#13:  Autor: doli MensajePublicado: Mar Jul 24, 2012 12:57 pm
    —
17é Premi "Tardor" de Poesia
Figuraciones (cuadros de una exposición)
Pablo Jiménez

Tal vez
la precisión es solo una manera
de aproximarse a lo impreciso, esa
levadura que empreña la masa en que se funda
toda certeza. Exactitud
es solo una palabra. ¿Es cielo el velo
o viceversa? Donde el rostro acaba
¿acaba la verdad
del pintor?

(de "Muchacha con velo azul sobre fondo azul")

#14: Recuperando los clásicos Autor: Veleta MensajePublicado: Lun Ago 20, 2012 11:33 pm
    —
Antonio Machado

CXXXVI
Proverbios y cantares

I

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.

XXIX

Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminate, no hay camino,
sino estelas en la mar.

XLIV
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.


[Recién registrado por mí.]

#15: Colección Esquío de poesía Autor: Veleta MensajePublicado: Lun Ago 20, 2012 11:44 pm
    —
REPROCHE
A mi padre
que se dejó morir, civilizadamente
en 1966.

Hoy has soñado, y le decías: sería tan terrible
padre, que te fueras
sin decirte esto y lo otro,
sin hablar sinceramente de nuestras cosas
tú de las frustraciones, seguro, harías el balance
también de la esperanza,
del frente de Teruel
y de cómo tirabas al aire por miedo a que las manos se te llenaran
de sangre, y de barro,
y de mierda humana porque no estabas de acuerdo.
Pero había que apretar y seguir adelante.
Discutiríamos, seguro, porque las nuevas
ideologías
este inconformismo, este orgullo que a nada bueno puede conducir
-dirías al principio-
que nunca tú nos inculcaste.
Pero mira
creo que acabaríamos por entendernos
acabaríamos poniendo en el mismo plato
una hermosa trucha y tu menguada nómina,
convendríamos incluso en cómo os privaron del derecho al placer
-lo más elemental y primitivo-
a cambio de una buena posición en el futuro.
Ha sido una enorme tontería por tu parte
que te hayas ido,
sin sentarnos a charlar ni tan siquiera
el rato de un café:
terminaríamos por entendernos. Esta seguridad es lo que más me fastidia.


[No me puedo creer que no apuntase el autor/la autora de este poema.]

#16:  Autor: arabdUbicación: Toluca, Estado de México, México MensajePublicado: Mar Ago 21, 2012 1:00 am
    —
Qué hermoso poema Veleta Crying or Very sad

#17:  Autor: Veleta MensajePublicado: Mie Ago 22, 2012 3:40 pm
    —
Seguro que lo saqué de la colección Esquío de poesía, y que era un hombre, no una mujer. Pero no tengo claro de qué autor. Aunque la historia biográfica de mi padre es muy distinta, me siento muy identificada con el sentimiento expresado en el poema.

#18: Colección Esquío (Caixa Galicia) - Accesit de poesía. Autor: Veleta MensajePublicado: Sab Sep 08, 2012 8:03 pm
    —
Juana Castro - Del color de los ríos

EL CAMINO

Éste era el camino. Aquí estuvo
la sed. Aquí los ojos
se abrieron a la luz y a la besana.
Las preguntas, la risa, el misterio
y la voz. Todo aquello
que fui, en este campo
de la desolación.

LA PUERTA

He cruzado la puerta.
Estaba la cancela
perdida en su esqueleto de lanzas oxidadas.
Saltar aquí y ahora.
Separar en las hojas, solamente
su extrema delgadez, su débil guarda.
Y penetrar aquí, en este campo mío
adonde vuelvo ahora, semana de pasión.

Desvencijada y rota, como ella.

#19:  Autor: Veleta MensajePublicado: Mar Sep 11, 2012 10:02 pm
    —
Jacques Canut –

2

¿Lograr ser único
entre autores y amantes?

No es fácil mantenerse fiel
a los libros
tampoco a la razón turbadora
del amor.

III

Ríos, acantilados,
el verde Cantábrico se despliega
bordando el granero nítido
de la meseta.

Nubes dormidas matizan el sol
de la inspiración.

Imaginamos
a personas y paisajes
que conmueven.

18

No hay éxitos sin fracasos.
Una bofetada al espíritu…
y a desbrozar otras vertientes
de la creación.

Para algunos hombres
las mejores ideas son
locura.
Muchas están caducadas
antes de expresarlas,
y sin embargo…

Peligro.
Ese hombre
quiere imponer
el ideal de su felicidad.

#20: Antes del odio - Miguel Hernández Autor: jbonetskaUbicación: Madrid MensajePublicado: Sab Oct 20, 2012 5:25 pm
    —
Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me la bebo yo,
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.



Me gusta especialmente este último párrafo Wink

#21:  Autor: andromeda23Ubicación: Madrid Aka Costa Rica MensajePublicado: Mar Oct 23, 2012 6:40 pm
    —
Poema 128

Dame el ocaso en una copa,
enumérame los frascos de la mañana
y dime cuánto hay de rocío,
dime cuán lejos la mañana salta-
dime a qué hora duerme el tejedor
que tejió el espacio azul.

Escríbeme cuántas notas habrá
en el nuevo éxtasis del tordo
entre asombradas ramas-
cuántos caminos recorre la tortuga-
cuántas copas la abeja comparte,
disoluta del rocío.

También, ¿quién puso la base del arco iris,
también, quién guía las esferas dóciles
por juncos de azul flexible?
¿Qué dedos atan las estalactitas-
quién cuenta la plata de la noche
para saber si nadie está en deuda?

¿Quién edificó esta casita albana
y cerró herméticamente las ventanas
que mi espíritu no puede ver?
¿Quién me dejará salir un día de gala
con implementos de vuelo,
fugaz pomposidad?

Emily Dickinson

#22: Pedro Salinas - La voz a ti debida Autor: Veleta MensajePublicado: Mie Nov 07, 2012 11:24 pm
    —
TODO dice que sí.
Sí del cielo, lo azul,
y sí, lo azul del mar;
mares, cielos, azules
con espumas y brisas,
júbilos monosílabos
repiten sin parar.
Un sí contesta sí
a otro sí. Grandes diálogos
repetidos se oyen
por encima del mar
de mundo a mundo: sí.
Se leen por el aire
largos síes, relámpagos
de plumas de cigüeña,
tan de nieve, que caen,
copo a copo, cubriendo
la tierra de un enorme,
blanco sí. Es el gran día.
Podemos acercarnos
hoy a lo que no habla:
a la peña, al amor,
al hueso tras la frente:
son esclavos del sí.
Es la sola palabra
que hoy les concede el mundo.
Alma, pronto, a pedir,
a aprovechar la máxima
locura momentánea,
a pedir esas cosas,
imposibles, pedidas,
calladas, tantas veces,
tanto tiempo, y que hoy
pediremos a gritos.
Seguros por un día
-hoy, nadamás que hoy-
de los que <> eran falsos,
apariencias, retrasos,
cortexas inocentes.
Y que estaba detrás,
despacio, madurándose,
al compás de este ansia
que lo pedía en vano,
la gran delicia: el sí.

#23:  Autor: doli MensajePublicado: Lun Ene 14, 2013 4:23 pm
    —
Un poema de un libro de Juan Carlos Martín Ramos. Es una serie infantil (a partir de 8 años), pero me ha hecho gracia por la parte que nos toca:


La voz de una biblioteca con los libros cerrados

Libros y más libros.
Tengo libros cerrados,
puestos de pie,
alineados.
Cada uno está en su sitio,
más o menos
descolocado.

De cara a la pared,
parece que están tristes,
ausentes,
olvidados,
que no esperan a nadie,
que todas sus palabras
se han borrado.

Pero te miran de reojo
si pasas a su lado.
Aunque te den la espalda,
aunque tengan la piel dura
o el borde de sus hojas
muy afilado,
todos los libros tienen
un deseo:
abrirse alguna vez
entre tus manos.

#24:  Autor: NaranjitoUbicación: Burgos MensajePublicado: Lun Feb 04, 2013 11:05 am
    —
Gotán

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

Juan Gelman

#25:  Autor: Veleta MensajePublicado: Mar Feb 05, 2013 11:12 pm
    —
¡qué dramático, naranjito!

#26:  Autor: NaranjitoUbicación: Burgos MensajePublicado: Vie Feb 08, 2013 6:39 pm
    —
La Piedra

La piedra es la criatura
perfecta

igual a sí misma
vigilante de sus fronteras

exactamente repleta
de pétreo sentido

con un aroma que a nada recuerda
a nadie espanta no despierta codicia

su ardor y frío
son justos y están llenos de dignidad

siento su duro reproche
cuando la apreso en mi mano
y su noble cuerpo
absorbe el falso calor

-Las piedras no se dejan domesticar
hasta el final nos mirarán
con su mirada tranquila clarísima

Zbigniew Herbert

(Versión de Xaverio Ballester)

#27:  Autor: Veleta MensajePublicado: Lun Feb 11, 2013 12:02 am
    —
Charles Baudelaire
Los lamentos de un Ícaro

Los que tienen rameras por amantes
son felices, activos y saciados;
en cuanto a mí, tengo los brazos rotos
después de aquel abrazo de las nubes.

Por culpa de los astros singulares
encendidos en lo alto de los cielos,
mis ojos abrasados ya no ven
más que vagos recuerdos de los soles.

Yo quise vanamente del espacio
encontrar el final y el corazón;
pero un ojo de fuego misterioso
ha quebrado mis alas en el aire;

consumido de amor por la belleza,
ya no tendré jamás la excelsa gloria
de poder dar mi nombre a los abismos
que me van a servir de sepultura.

#28: Poesía de un libro que acabo de leer. Autor: Veleta MensajePublicado: Sab Feb 16, 2013 4:29 pm
    —
Este es el poema de Recaredo Paz Prieto
que más me ha gustado.

PENTAGRAMA

Canción, risa y llanto
para un pentagrama triste.

Notas redondas se yerguen
alargando vidas que no existen.

Silencio de semi-corchea,
corto, pues el tiempo ha de volver
en redonda, blanca, negra...
Muriendo un poco cada vez.

Cadencias dormitando
en tranquilas melodías
se despiertan con sobresalto
...llanto y sonrisa.

Modulación perfecta, intervalos,
anestesia, tirones...
Una infinidad de cuadros
que recuerdan... No.

Marca bien tu compasilla,
pues no hay apoyaturas.

Andante, firme el camino,
última semifusa...

#29: Gloria Fuertes (2 poemas) Autor: Veleta MensajePublicado: Jue Mar 21, 2013 1:07 pm
    —
Gloria Fuertes Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1966)
Sociedad de Amigos y Protectores

Sociedad de Amigos y Protectores
de Espectros, Fantasmas y Trasgos

Muy señores suyos:
Tengo el disgusto de comunicarles,
que tengo en mi casa y a su disposición
un fantasma pequeño
de unos dos muertos de edad
que habla polaco y dice ser el espíritu del Gengis Kan.

Viste sábana blanca de pesca
con matrícula de Uranio
y lleva un siete en el dobladillo
que me da miedo zurcírselo
porque no se está quieto.

Aparece al atardecer,
o de mañana si el día está nublado
y por las noches cabalga por mis hombros
o se mete en mi cabeza a machacar nueces.
Con mi perro se lleva a matar
y a mí me está destrozando los nervios.
Dice que no se va porque no le da la gana.

Todos los días hace que se me vaya la leche,
me esconde el cepillo, la paz y las tijeras;
si alguna vez tengo la suerte
de conciliar el sueño,
ulula desgañitándose por el desván.

Ruego a Ustedes manden lo que tengan que mandar
y se lleven de mi honesto pisito
a dicho ente,
antes de que le coja cariño.

Gloria Fuertes Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1966)
Nací para poeta o para muerto

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil,
-hacer reír a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o para soldado,
y escogí lo difícil
-no se apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

#30: Gloria Fuertes (2 poemas) Autor: Veleta MensajePublicado: Jue Mar 21, 2013 1:07 pm
    —
Gloria Fuertes Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1966)
Sociedad de Amigos y Protectores

Sociedad de Amigos y Protectores
de Espectros, Fantasmas y Trasgos

Muy señores suyos:
Tengo el disgusto de comunicarles,
que tengo en mi casa y a su disposición
un fantasma pequeño
de unos dos muertos de edad
que habla polaco y dice ser el espíritu del Gengis Kan.

Viste sábana blanca de pesca
con matrícula de Uranio
y lleva un siete en el dobladillo
que me da miedo zurcírselo
porque no se está quieto.

Aparece al atardecer,
o de mañana si el día está nublado
y por las noches cabalga por mis hombros
o se mete en mi cabeza a machacar nueces.
Con mi perro se lleva a matar
y a mí me está destrozando los nervios.
Dice que no se va porque no le da la gana.

Todos los días hace que se me vaya la leche,
me esconde el cepillo, la paz y las tijeras;
si alguna vez tengo la suerte
de conciliar el sueño,
ulula desgañitándose por el desván.

Ruego a Ustedes manden lo que tengan que mandar
y se lleven de mi honesto pisito
a dicho ente,
antes de que le coja cariño.

Gloria Fuertes Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1966)
Nací para poeta o para muerto

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil,
-hacer reír a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o para soldado,
y escogí lo difícil
-no se apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

#31:  Autor: Veleta MensajePublicado: Jue Mar 21, 2013 1:08 pm
    —
Gloria Fuertes Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1966)
Sociedad de Amigos y Protectores

Sociedad de Amigos y Protectores
de Espectros, Fantasmas y Trasgos

Muy señores suyos:
Tengo el disgusto de comunicarles,
que tengo en mi casa y a su disposición
un fantasma pequeño
de unos dos muertos de edad
que habla polaco y dice ser el espíritu del Gengis Kan.

Viste sábana blanca de pesca
con matrícula de Uranio
y lleva un siete en el dobladillo
que me da miedo zurcírselo
porque no se está quieto.

Aparece al atardecer,
o de mañana si el día está nublado
y por las noches cabalga por mis hombros
o se mete en mi cabeza a machacar nueces.
Con mi perro se lleva a matar
y a mí me está destrozando los nervios.
Dice que no se va porque no le da la gana.

Todos los días hace que se me vaya la leche,
me esconde el cepillo, la paz y las tijeras;
si alguna vez tengo la suerte
de conciliar el sueño,
ulula desgañitándose por el desván.

Ruego a Ustedes manden lo que tengan que mandar
y se lleven de mi honesto pisito
a dicho ente,
antes de que le coja cariño.

Gloria Fuertes Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1966)
Nací para poeta o para muerto

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil,
-hacer reír a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o para soldado,
y escogí lo difícil
-no se apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

#32:  Autor: doli MensajePublicado: Lun Abr 08, 2013 11:10 pm
    —
Juan Eduardo Cirlot (n. en Barcelona el 8 de abril de 1916; m. en 1973)


A Gaudí

Relámpago de carne hecha de roca,
gesto de invocación incorporada;
anciano de cristal cuya mirada
parece un girasol de doble boca.

En tu oración la luz se ha vuelto loca
llena de mansedumbre exasperada;
y una tormenta azul, paralizada
se postra a ese alarido que convoca.

Tu arquitectura gime como un bosque
crucificado en furia que no mengua
bajo las destrucciones cenitales.

Yo pido a ese sarmiento que me enrosque
con brasas y zafiros esta lengua
de pecados y cantos capitales.

#33:  Autor: doli MensajePublicado: Jue Abr 11, 2013 8:51 pm
    —
Joan Manuel Serrat musicó algunos poemas de León Felipe (hoy es el aniversario de su nacimiento). ¿Os suena?

VENCIDOS
León Felipe

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.

Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,
va cargado de amargura,
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar.
Va cargado de amargura,
que allá «quedó su ventura»
en la playa de Barcino, frente al mar.

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Va cargado de amargura,
va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.

¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,
en horas de desaliento así te miro pasar!
¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu montura,
caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura
que yo también voy cargado
de amargura
y no puedo batallar!

Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo,
y llévame a ser contigo
pastor.

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...

#34: 3 poemas de Toyo Shibata, fallecida en enero de este año. Autor: Veleta MensajePublicado: Vie Jun 14, 2013 9:51 pm
    —
Toyo Shibata – Recoge la luz del sol con las manos

- La fuerza para vivir –

Ahora, superados los 90,
qué precioso es cada día.
La brisa que me acaricia las mejillas,
la llamada telefónica de algún amigo,
las visitas que recibo.

Cada una de esas cosas
me procura la fuerza para vivir.

- Maquillaje –

Cuando eres alumno de primaria
tus compañeros te decían:
Qué madre tan guapa tienes,
y esas palabras me ponían contenta.

Ahora que tengo 97 años
me maquillo cuidadosamente,
por si alguien me alaba.

- El puente al que viene la felicidad –

Iba a llorar al pie del Kooraibashi*
porque era objeto de acoso
en mi lugar de trabajo.
Fuchan, mi compañera,
me decía sonríete: “Vamos, ánimo”.

El murmullo del río Uzuma,
el cielo azul, las nubes blancas,
el puente al que viene la felicidad.

Fuchan, dulce Fuchan,
me sentí con ánimo para seguir adelante,
la que fui yo hace ochenta años.

*Kooraibashi, puente al que viene la felicidad, puede traducirse como puente.

#35:  Autor: CoriZamoraUbicación: Zamora MensajePublicado: Sab Jul 06, 2013 11:20 pm
    —
Pilar Escamilla Fresco
Mi sombra sobre la falda de la montaña
http://www.bookcrossing.com/journal/11493801

Segundo poema
Te dejo con tu libertad.
Volverás a mi vida
(o quizás vuelva yo a la tuya);
volverás a desear mi calor
(y quizás te lo de yo).
Pero hoy dejo que vueles
en pos de una vida,
de tu vida en libertad.

Te dejo con tu silencio.
Cuando nos veamos volverás
a recitarme de memoria poemas
(o quizás sean las canciones
que silba el viento tras la puerta).
Pero hoy te alejas,
mirando sin mirar.
Y te dejo ir.

Quiero creer que las caricias
húmedas que siembras
en mi espalda
volverán contigo...
Te vas. Y te dejo ir.
Una mentira piadosa,
¿lo sabemos?
Yo no quiero reconocerlo.

Te dejo con tus grandes alas.
Esas que volverán a abrazarme
cuando vuelcas y me veas
(o quizás no te atrevas,
quizás nunca vuelvas).

Te dejo marchar y el miedo...
No sé si deseo que se vaya.
Su presencia, dulce, es como tú.
A mi lado, el miedo camina,
de puntillas, para no herirme.
Como tú, que te alejas rápido,
mirando sin mirar,
porque sabes y no quieres,
que nuestras miradas se crucen.

Volverás a besarme, ¿verdad?
Lo haces tan bien...

Pero ahora te vas lejos
y yo... yo te dejo ir
con tu libertad,
con tu silencio,
con tus grandes alas,
con tus besos
(con tus tiernos besos).

#36: ohhhh Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Mar Ago 06, 2013 1:24 pm
    —
ohhhhh
(y yo que no sé ya cómo no ponerme colorá en estos casossss)

#37: Jesús Aller: Recuerda Autor: Veleta MensajePublicado: Mie Ago 07, 2013 10:17 pm
    —
Jesús Aller – Recuerda

ÚLTIMAS PALABRAS
Morir escuchando
las lágrimas eternas de Franz Schubert.
Entre árboles y barrancos,
otra vez niño.
Todo perdido.
Un río que suena.
Terminar en la escalofriante belleza.
“Se pasa las horas con el cuaderno en las manos”.
Ardiente melancolía.
Nada temible.

#38:  Autor: doli MensajePublicado: Mie Oct 02, 2013 6:07 pm
    —
Mario Benedetti


Hombre preso que mira a su hijo


Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula.

Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y estos sí
cómo nos ensartaron
en la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.

Vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio.

Y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías.

Y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas, hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de vergüenza.

Por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

Llora nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.

Gritamos, berreamos, moqueamos, chillamos, maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

Llorá
pero no olvides.



Escucha este poema en la voz de Mario Benedetti

Escucha este poema musicado por Pablo Milanés

#39:  Autor: doli MensajePublicado: Vie Nov 22, 2013 4:25 pm
    —
APAGAR EL DOMINGO
despacio,
con el dulzor amargo
de un licor inmaduro,
estrechando el día hasta acabarlo
para ahogar luego la pena
de su pérdida

llorando a nadie
como ya nadie hace


Mar Busquets

#40:  Autor: doli MensajePublicado: Dom Nov 24, 2013 10:51 pm
    —
Va, que está chupado. ¿Quién me dice obra y autor? Wink

Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.

#41:  Autor: doli MensajePublicado: Lun Nov 25, 2013 11:05 pm
    —
¡Pero si sé que lo sabéis! Laughing
Versión extendida:

Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

#42:  Autor: doli MensajePublicado: Mie Nov 27, 2013 12:46 am
    —
Versión extendida extra Laughing

Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.


¿Quién lo remata? Wink

#43:  Autor: MonalisaBC MensajePublicado: Mie Nov 27, 2013 11:00 am
    —
Yo lo acabo, pero no me lo sé de memoria, que conste. Wink
doli escribió:
Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado;
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

De "La vida es sueño" de Calderón de la Barca. Smile

#44:  Autor: doli MensajePublicado: Mie Nov 27, 2013 11:20 am
    —
Applause Applause Nunca me la he sabido de memoria, 4 versos mal dichos y salteados. Tampoco era la idea Wink

#45: Muy bien! Autor: Veleta MensajePublicado: Sab Nov 30, 2013 3:27 pm
    —
--

#46:  Autor: doli MensajePublicado: Jue Dic 12, 2013 12:25 am
    —
Título:El burro flautista
Autor:Tomás de Iriarte


Esta fabulilla,
salga bien o mal,
me ha ocurrido ahora
por casualidad.

Cerca de unos prados
que hay en mi lugar,
pasaba un borrico
por casualidad.

Una flauta en ellos
halló, que un zagal,
se dejó olvidada
por casualidad.

Acercose a olerla
el dicho animal,
y dio un resoplido
por casualidad.

En la flauta el aire
se hubo de colar,
y sonó la flauta
por casualidad.

«¡Oh!», dijo el borrico,
«¡qué bien sé tocar!
¡y dirán que es mala
la música asnal!».

Sin reglas del arte,
borriquitos hay
que una vez aciertan
por casualidad.

#47:  Autor: doli MensajePublicado: Mar Dic 24, 2013 11:34 am
    —
Dos caracoles un día
tuvieron fuerte quimera
sobre quién mayor carrera
en menos tiempo daría.
Una rana les decía:
Yo he llegado a sospechar
que sois ambos a la par
algo duros de mover;
antes de echar a correr,
mirad si podéis andar.

Juan Eugenio Hartzenbusch

#48:  Autor: CoriZamoraUbicación: Zamora MensajePublicado: Jue Ene 02, 2014 9:15 pm
    —
Evaristo Salvador Viejo
Pensamientos poéticos del viejo

Puedo tener mal concepto,
o estar mal informado,
de concesión de subvenciones
para cierta clase de trabajos.

Y un día me trajeron
un libro de un gran escritor,
y le tenía seis sellos
pregonando la subvención.

Y marqué en mi pensamiento
huir de cualquier subvención,
porque te ponen un sello
como si te vendieran un favor.

Me impresionan a veces los hombres,
que presumiendo de semisabios,
gobernando el dinero de todos,
lo conducen al fracaso.

Si les pides explicaciones,
con más cara que un saco,
te contestan tan tranquilos,
que equivocarse es de humanos.

Por eso hace unos cuantos años,
publiqué yo en nuestro diario,
que los dineros de todos
se deben gastar con cuidado.

Cuatro cosas que empiezan con "C"
hay que tenerlas en cuenta:
Usar bien la Cabeza,
el Cálculo, el Coraje y la Conciencia.

Esta vida no es engaño,
es una realidad.
Sabiendo de dónde vienes,
y adónde irás a parar.

Por eso...
no añores lo de ayer,
ni ansíes lo de mañana.
Saborea con satisfacción
el momento en que te hallas.

Después de mucho pensar
llegas a un convencimiento:
Si te observas bien por dentro
y te sabes analizar.

Sucede, casi en general,
que tienes lo que te mereces,
aunque mentira parezca a veces;
así que...
te tienes que resignar.


Ultima edición por CoriZamora el Vie Ene 17, 2014 11:02 am, editado 1 vez

#49:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Jue Ene 09, 2014 12:56 am
    —
Que maravilla...compartir poesía!!

LA CAIDA. (Beatriz Vignoli, Argentina)

Si te dicen que caí

es que caí.

Verticalmente.

Y con horizontales resultados.

Soy, del ángulo recto

solamente los lados.

Ignoro el arte monumental del sesgo,

esa torsión ornamental del héroe

que hace que su caer se luzca como un salto.

Ese rizo del mártir que, ascendiendo

se sale de la víctima

y su propio tormento sobrevuela

no es mi especialidad. Yo, cuando caigo,

caigo.

No hay parábola

ni aire, ni fuerza de sustentación.

Un resbalón: espero. Al suelo llego

por la ruta más breve.

Un alud, una piedra,

una viga a la que han dinamitado.

No hay astucias del cuerpo en mi descenso.

Se sobrevive: el fondo

del abismo es más blando

para quien no vuela, sólo cae.

Si te dicen que caí,

no vengas

a enseñarme aerodinámica revisionista.

No me cuentes de los que cayeron venciendo.

No vengas a decirme

que no crees que haya sido un accidente.

En lo único que creo es en el accidente.

Lo único que sabe hacer el universo

es derrumbarse sin ningún motivo,

es desmoronarse porque sí.

#50:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Vie Ene 10, 2014 1:15 am
    —
Cinco poemas para abdicar,
para que sean un destello terrestre en mi tránsito
mientras el vaivén de mi cuerpo me dote de viejo sueño
y tenga un altar adornado,
mientras mis ojos suspendan la aspersión del líquido más breve,
abandonen su aire lacustre y la ligereza de la lágrima cóncava
en donde beben grullas
y otras zancudas con pie de bailarina,
mientras mis manos sean hangares en las salinas negras
para aviones de turbios vuelos,
mientras el súcubo murciélago diga en mi oído espuma
y diga oscuridad
en las marineras negras.

Cinco poemas para la marcha en el paisaje de sábana de hilo,
un páramo es encaje antepasado,
iniciales bordadas hace ya tres mil días
y alguna mancha de amor.

Cinco poemas como cinco frutos cifrados
o como cinco velas para la travesía:
el primero hacia aquella a la que nadie ve en la vaga velada
del lago:
un resquicio de abril para Virginia, porque amó a las mujeres.

El segundo para mi amor:
sé bien que encima de mis heridas busco la alondra
de tus heridas,
sé bien que encima de mis heridas una cigüeña pone sus huevos.
Encima de tus heridas las ramas de los nervios se han dormido
y ahora son alas, páginas, oleaje, seres verdes.

Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada
y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.

El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.

El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.

Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con
alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: ¡silencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: ¡silencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa
que se cae.

Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.

El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello
no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí
la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.

Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule
astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración,
estrellas de tijera y abismo.

El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.

CINCO POEMAS PARA ABDICAR - de Blanca Andreu

#51:  Autor: doli MensajePublicado: Vie Feb 21, 2014 12:14 pm
    —
Moriré siendo poeta.
Asesinada por los que no lo son.
No renunciaré a ningún sueño,
no me resignaré a ninguna fealdad,
no aceptaré nada de otro mundo,
que no sea el que yo misma he construido.
He escrito, vivido y amado como Don Quijote
y el día de mi muerte diré:

“Que me perdonen,
todo esto ha sido un sueño” (…)


©Anais Nin
Diario I

(en el 111º aniversario de su nacimiento)

#52:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Lun Feb 24, 2014 12:12 am
    —
Me encanta este hilo...pero si anda por "allá abajo" no lo recuerdo
Gracias Doli, por "remontarlo" Laughing

#53:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Lun Feb 24, 2014 12:16 am
    —
CONFIANZAS
se sienta a la mesa y escribe
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe

Juan GELMAN

#54:  Autor: doli MensajePublicado: Jue Mar 06, 2014 3:52 pm
    —
Anoche nos dejó Leopoldo María Panero:

"Yo seré un monstruo, pero te juro que no estoy loco"



LA CUÁDRUPLE FORMA DE LA NADA

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.

#55:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Lun Mar 10, 2014 8:17 pm
    —
La que huye


Tengo que hablar seriamente con la liebre.

No sé por qué me busca con un rabo de sombra,

la he visto complacerse en la hierba,

alumbrar su pelaje en escondites.

La he visto con sus largas alertas

detenerse y mirarme,

como quien esgrime una pregunta

y después esfumarse en hebras de desierto.



Tiene que haber un modo

de entender su mirada,

con razonable pausa alcanzar su carrera.

Llevo siglos en esto, ya no aparto la alfalfa,

me tomo este sosiego

de esperar que algo cambie

en un claro del mundo.


María Cristina Ramos

#56:  Autor: doli MensajePublicado: Mar Abr 15, 2014 11:39 pm
    —
La calle

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
Y me levanto y piso con pies ciegos
Las piedras mudas y las hojas secas
Y alguien detrás de mí también las pisa:
Si me detengo, se detiene;
Si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
Y doy vueltas y vueltas en esquinas
Que dan siempre a la calle
Donde nadie me espera ni me sigue,
Donde yo sigo a un hombre que tropieza
Y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz

#57: Un poema muy revindicativo y muy crítico. Autor: Veleta MensajePublicado: Dom Abr 20, 2014 2:32 pm
    —
Fernando Luis Pérez Poza
Se bebe el océano a los muertos

Se bebe el océano a los muertos,
uno a uno, como negros caramelos de miseria;
vacía en su estómago la cal de los huesos
que aún no ha sido capaz de robar el hamre,
y a nadie le resulta extraña
su larga digestión desmemoriada,
su empacho de tiburón caníbal,
el fúnebre obrar de su intestino
cuando devuelve a la playa
el residuo más mudo del silencio.

¿Quién cerró con llave el horizonte?
¿Quién tejió la horca de las olas?
¿Quién empujó a la mar el kayuco o la patera?

Se bebe el océano a los muertos,
los tritura con saña en su corazón de sal,
los mastica con dientes de gigante
y los reboza en bilis inhumana.

Y nadie dice nada.
Y nadie sabe nada.
Y nadie siente nada.
Y lo que es peor:
Nadie hace nada.

Se bebe el océano a los muertos
y aquí seguimos todos, empeñados
en coser fronteras de alambre,
cavar tumbas sin lápida
y negar el paso a la madrugada.

#58: Gabriel Celaya: Charlot Autor: Veleta MensajePublicado: Mar May 06, 2014 1:20 am
    —
Gabriel Celaya – Charlot

Hay un perro pequeñito
que te muerde el corazón;
pero está tan… tan hambriento
que le regalas tu yo.

Se burlan de ti, se burlan
porque ofreces una flor
y una sonrisa, creyendo
que es la suprema razón.

Vas abriéndote camino
-molinete, tu bastón-;
mas tu hélice, aeroplano,
sólo rastrea el dolor.

El mundo es hosco y espeso,
pero salta el corazón,
se despega y toma vuelo
como un motor de explosión.

Todo genial, pobre diablo,
¿no eres tú la encarnación
evidente y no creíble
de Dios con hongo y bastón?

Se burlan de ti, se burlan,
y hay un tipo grandullón
y una muchacha bonita.
Mil tropiezos: ¡Y el amor!

Sólo una mueca, el calambre
con que sacudes tu yo,
te sirve para salvarte.
¡El resto es vida interior!

Y vas tirando –paciencia-,
curado de indignación,
y extrañado de que dejen
tomar, sin pagar, el sol.

#59: José Hierro - Las nubes Autor: Veleta MensajePublicado: Jue May 08, 2014 10:36 pm
    —
José Hierro
Las nubes

Inútilmente interrogas.
Tus ojos miran al cielo.
Buscas, detrás de las nubes,
huellas que se llevó el viento.

Buscas las manos calientes,
los rostros que se fueron,
el círculo donde yerran
tocando sus instrumentos.

Nubes que eran ritmo, canto
sin final y sin comienzo,
campanas de espumas pálidas,
volteando su secreto,

palmas de mármol, criaturas
girando al compás del tiempo,
imitándole a la vida
su perpetuo movimiento.

Inútilmente interrogas
desde tus párpados ciegos.
¿Qué haces mirando a las nubes,
José Hierro?

#60: Blas de Otero - Cantar de amigo Autor: Veleta MensajePublicado: Jue May 08, 2014 10:37 pm
    —
Blas de Otero
Cantar de amigo

Quiero escribir de día.
De cara al hombre de la calle,
y qué
terrible si no se parase.

Quiero escribir de día.
De cara al hombre que no sabe
leer,
y ver que no escribo en valde.

Quiero escribir de día.

De los álamos tengo envidia,
de ver cómo los menea el aire.

#61: Título desconocido [Citado por Care Santos en Okup@da] Autor: Veleta MensajePublicado: Sab May 17, 2014 7:25 am
    —
Luis Rogelio Nogueras
Poema

Tu amor es bang
que pega en una roca zinng
o como muchos ratatatatata
o como un rummmble
o un baruuuummmm
cuando estás lejos snif
cuando me miras glup
cuando me besas
como un golpe en el estómago zoc
mi corazón se rompe crach
como una gran piedra que cae al agua splonch
y si no te veo grrrrrr
si no vienes brrrrr
si no me llamas arrgggg
y más snif snif snif.

#62: Muy bueno - Horario de oficina!!!! Autor: Veleta MensajePublicado: Sab May 17, 2014 7:26 am
    —
Luis Rogelio Nogueras
Horario de oficina

Con sólo alzarte la falda
correrte un poco las bragas
separar las piernas
sobre el buró
junto a la máquina de escribir
harías poesía
pero claro que no debes comentarlo
con tus amigas
mucho menos con tu esposo
difícilmente entenderían
que se trata
de un asunto literario.

#63: ¡Ahora le llaman así! Autor: Veleta MensajePublicado: Sab May 17, 2014 7:35 am
    —
Veleta escribió:
Luis Rogelio Nogueras
Horario de oficina

Con sólo alzarte la falda
correrte un poco las bragas
separar las piernas
sobre el buró
junto a la máquina de escribir
harías poesía
pero claro que no debes comentarlo
con tus amigas
mucho menos con tu esposo
difícilmente entenderían
que se trata
de un asunto literario.


¡Ahora le llaman así!

#64:  Autor: vedacris MensajePublicado: Sab May 17, 2014 2:38 pm
    —
Laughing Laughing Laughing

#65:  Autor: vedacris MensajePublicado: Sab May 17, 2014 2:48 pm
    —
Rosa María Roffiel

"Una vez quise ser hombre
para casarme con mi hermana
que ya lleva tres divorcios.
Para amar a mis amigas
que en cada relación mueren un poco.

Quise ser hombre
para fecundar sus vientres,
no de hijos, sino de poesía,
vino tinto, relojes parados,
unicornios azules.

Para decirle a Josefina
cuanto admiro su forma de entregarse.
Para escribirle a Rosi
esas cartas que no llegan nunca.
Llamar por teléfono a Pilar
que espera tantas tardes.
Llenar de caricias prolongadas
el espacio de Beatriz,
que vive sola
y le tiene miedo a los temblores.

Quise ser hombre,
para amarlas a todas y no sentir más
el frío de sus lágrimas en mi playera,
ni mirarlas apagarse,
ni presenciar sus funerales
en sus ataúdes de treinta años.

Quise ser hombre
para invitarlas a volar el periférico,
a bailar descalzas porque el América
le ganó al Guadalajara,
para llevarlas del brazo hasta una cama
donde no tengan que fingir orgasmos.

Pero soy mujer y, aunque puedo
compartir con ellas la poesía,
escribirles cartas,
llamarlas por teléfono,
llenarlas de caricias prolongadas,
volar el periférico,
bailar descalzas,
secar su llanto,
tocar su alma...

No es suficiente.
No les alcanza.

Porque, desde niñas, aprendieron
que los hombres son un premio al que hay que amar,
sin importar si ellos las aman."

#66:  Autor: XarnegroUbicación: En un lugar de California, de cuyo nombre no quiero acordarme... MensajePublicado: Mie Jun 04, 2014 2:59 am
    —
Qualcuno mi ha detto
che certo le mie poesie
non cambieranno il mondo.

Io rispondo che certo si
le mie poesie
non cambieranno il mondo.

- Patrizia Cavalli

#67:  Autor: doli MensajePublicado: Jue Jul 17, 2014 11:09 pm
    —

Li Bai (701-762)

#68:  Autor: doli MensajePublicado: Mar Nov 18, 2014 1:14 pm
    —
Derecho de propiedad

¡Nada es tan mío
como lo es el mar
cuando lo miro!



Elías Nandino (1900-1993)
Haikus

#69:  Autor: vedacris MensajePublicado: Mar Nov 18, 2014 2:47 pm
    —
doli escribió:
Derecho de propiedad

¡Nada es tan mío
como lo es el mar
cuando lo miro!



Elías Nandino (1900-1993)
Haikus


Breve e intenso Applause Applause

#70:  Autor: estigmaUbicación: Alcobendas MensajePublicado: Mar Nov 18, 2014 6:26 pm
    —
vedacris escribió:
doli escribió:
Derecho de propiedad

¡Nada es tan mío
como lo es el mar
cuando lo miro!



Elías Nandino (1900-1993)
Haikus


Breve e intenso Applause Applause

Me encantan los Haikus... Smile

#71:  Autor: doli MensajePublicado: Mie Ene 21, 2015 1:10 am
    —
De una autora cuya obra me acompañó muchos años, hasta hace poco en que ha volado a mejores manos:


Metáforas

Adivíname: nueve sílabas
tengo, elefante, casa grande,
melón con sólo dos tentáculos.
¡Oh fruta, marfil, leño fino!
Dinero nuevo en este bolso.
Soy medio, escena, vaca grávida.
Comí muchas manzanas verdes.
Del tren en que voy nadie baja.

Sylvia Plath

#72:  Autor: rilke MensajePublicado: Jue Jun 25, 2015 11:05 am
    —
El último poema de Sergei Esenin, escrito con su sangre antes de ahorcarse:

"Adiós, amigo mío, adiós
tú estás en mi corazón.
Una separación predestinada
promete un encuentro futuro.

Adiós, amigo mío, sin gestos, sin palabras.
Que no haya dolor ni tristeza en tu frente.
En esta vida, morir no es nada nuevo,
pero vivir tampoco fue una novedad."

#73:  Autor: doli MensajePublicado: Jue Sep 17, 2015 11:07 pm
    —
Puede que la puntuación y versificación no sea correcta, transcribo de una audición.

Para una chiquitina que no se la ve, pero se la adivina, ahí, guardadita entre haches Wink



Despertarás muy pronto al llanto y a la risa,
a los primeros golpes y, más tarde,
estallará en tu boca el don de las palabras
como el fruto agridulce de la fruta mordida.
Te invadirá el asombro, tuyo ya para siempre
ante el enorme lienzo de este mundo esperándote.
Aquí tienes el cuerpo que nació de nosotros, del amor y la sangre,
y en él te guardaremos como al cristal más frágil.
Pero, a pesar de todo, encontrarás dragones;
será el regalo amargo que habrás de abrir tú sola.
Aún es pronto y descansas dentro del vientre líquido,
pero tarde o temprano encontrarás dragones.
Aunque antes, mucho antes, perseguirás palomas,
el perro cariñoso te lamerá la cara
y querrás ser sirena y nadar con los delfines.
Pero la vida tiene lugares más funestos,
y en sus aguas violentas encontrarás dragones.
Entonces ten en cuenta cómo fuiste engendrada,
cómo entre los primeros temblores de tus células
ya habitaba el amor. Nunca lo olvides.
Recuérdalo, hija mía, cuando encuentres dragones
y será tu coraje distinto de los otros
porque nació tu cuerpo del amor y la sangre
y en él te guardaremos como al cristal más frágil.
Porque el mundo no es sólo este lienzo que espera,
debes tener presente cómo fuiste engendrada.
Recuérdalo, hija mía, cuando encuentres dragones.


#74:  Autor: vedacris MensajePublicado: Jue Sep 17, 2015 11:27 pm
    —
Crying or Very sad Crying or Very sad Crying or Very sad ojú!

#75:  Autor: vedacris MensajePublicado: Jue Sep 17, 2015 11:28 pm
    —
Crying or Very sad Crying or Very sad Crying or Very sad ojú!

#76:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Mar Oct 06, 2015 2:47 pm
    —
He leìdo pera el Reto Cervantes , la obra poètica de Rafael Alberti desde 1924 a 1938. En el pròlogo aclara que de común acuerod entre el autor y el editor se habían suprimido algunos poemas "que por su tema restingirían la difusión general a que este volumen aspira.
De "Sermones y Moradas" y de los libros subsiguiente quedan, no obstante otros poemass, los más, suficientes para representar en su índole verdadera la poesía de Rafael Alberti en esa època dramàtica de su vida" (Del prólogo)
Y de los que quedaron , me ha puesto la piel de gallina:

ABRIL 1938

(Rafael Alberti)

¿Otra vez tú, si esta venida
más que imposible me parece
puesto que sube y reverdece
en tan tremenda sacudida?

¿Otra vez tú tan sin medida
tu corazón que estalla y crece,
mientras la tierra se enriquece
de vida muerta y nueva vida?

Otra vez tú, poniendo flores
sobre la tumba improvisada
sobre el terrón de la trinchera
y esa apariencia de colores
en esta patria desangrada?
¿Otra vez tú, la Primavera?

#77:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Mar Oct 06, 2015 2:50 pm
    —
Ayer comencè "Inés y la Alegrìa", un libro que tengo pendiente desde hace tiempo.
En el prólogo:

A Niebla, mi perro
(Rafael Alberti)


"Niebla", tu no comprendes: lo cantan tus orejas,
el tabaco inocente, tonto de tu mirada,
los largos resplandores que por el monte dejas
al saltar, rayo tierno de brizna despeinada.

Mira esos perros turbios, huérfanos, reservados,
que de improviso surgen de las rotas neblinas
arrastrar en sus tímidos pasos desorientados
todo el terror reciente de su casa en ruinas.

A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo,
que transportan la muerte en un cajón desnudo,
de ese niño que observa lo mismo que un festejo
la batalla en el aire, que asesinarle pudo.

A pesar del mejor compañero perdido,
de mi más tristísima familia que no entiende
lo que yo más quisiera que hubiera comprendido,
y a pesar del amigo que deserta y nos vende.

"Niebla", mi camarada,
aunque tu no lo sabes, nos queda todavía,
en medio de esta heróica pena bombardeada,
la fe, que es alegría, alegría, alegría.

#78:  Autor: Veleta MensajePublicado: Mie Nov 25, 2015 3:20 pm
    —
Pablo Neruda del libro Las piedras del cielo
X

Yo te invito al topacio,
a la colmena
de la piedra amarilla,
a sus abejas,
a la miel congelada
del topacio,
a su día de oro,
a la familia
de la tranquilidad reverberante:
se trata de una iglesia
mínima, establecida en una flor,
como abeja, como
la estructura del sol, hoja de otoño
de la profundidad más amarilla,
del árbol incendiado
rayo a rayo, relámpaga a corola,
insecto y miel y otoño
se transformaron en la sal del sol:
aquella miel, aquel temblor del mundo,
aquel trigo del cielo
se trabajaron hasta convertirse
en sol tranquilo, en pálido topacio.[/i]

#79:  Autor: Veleta MensajePublicado: Jue Nov 26, 2015 4:32 am
    —
Teresa Aburto Uribe

Si yo tuviera coraje

Si yo tuviera coraje
para gritar lo que siento,
y si el mundo me escuchara
aunque sea con desconcierto,
gritaría que están ciegos
los hombres que destruyen
el mundo con sus manos,
la tierra en que crecieron.
Si yo tuviera coraje
para gritarle al viento
lo que mi corazón lleva
desde hace tanto tiempo,
le pediría que alborote
el planeta con mi acento,
y que lleve mi plegaria
a través de todo el tiempo.
Si yo tuviera valor
pediría que me expliquen
por qué me negaron de niña
la tierra de mis ancestros,
por qué mi emigración
hacia suelos ajenos,
por qué una historia distinta
y no la de mi pueblo.
Si yo tuviera coraje...
y en estos versos lo tengo,
para que escuchen mi voz
las razas de todos los pueblos,
les diría que vive
dentro mío la esperanza
de crear un mundo de amor,
sin guerras y sin miedos.

#80: Leopoldo María Panero: Érase una vez Autor: Veleta MensajePublicado: Jue Nov 26, 2015 1:13 pm
    —
Leopoldo María Panero

Érase una vez

Cuentan que la Bella Durmiente
nunca despertó de su sueño.



- Ni siquier sabía que había fallecido el año pasado. Recientemente he leído uno de los mejores libros de poesía que he leído en mi vida.
Grande.

#81:  Autor: doli MensajePublicado: Lun Mar 21, 2016 10:04 pm
    —
No soy muy de días mundiales, pero venga va que no se diga Wink Hoy es el Día Mundial de la Poesía, subamos este hilo con una redondilla de Baltasar del Alcázar:

Tres cosas me tienen preso
de amores el corazón:
la bella Inés, el jamón
y berenjenas con queso.

Esta Inés, amantes, es
quien tuvo en mí tal poder,
que me hizo aborrecer
todo lo que no era Inés.

Trájome un año sin seso,
hasta que en una ocasión
me dio a merendar jamón
y berenjenas con queso.

En gusto, medida y peso
no les hallo distinción:
ya quiero Inés, ya jamón,
ya berenjenas con queso.

#82:  Autor: doli MensajePublicado: Vie Dic 22, 2017 11:43 am
    —
¿Quién la identifica? Very Happy

Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
...

Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
...

Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
...

¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
...

Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
...

Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
...

#83: ay Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Dom Dic 24, 2017 11:16 am
    —
me encanta este hilo

#84:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Mie Dic 27, 2017 9:03 pm
    —
"Poderoso caballero es D. Dinero" Quevedo forever

#85:  Autor: doli MensajePublicado: Jue Dic 28, 2017 12:15 am
    —
petitejolie escribió:
"Poderoso caballero es D. Dinero" Quevedo forever
Applause Applause

Arrow Arrow

#86:  Autor: vedacris MensajePublicado: Vie Ene 05, 2018 10:24 pm
    —
  
Las abarcas desiertas    

       Por el cinco de enero,
       cada enero ponía
       mi calzado cabrero
       a la ventana fría.

       Y encontraban los días,
       que derriban las puertas,
       mis abarcas vacías,
       mis abarcas desiertas.
   Nunca tuve zapatos,
   ni trajes, ni palabras:
   siempre tuve regatos,
   siempre penas y cabras.

   Me vistió la pobreza,
   me lamió el cuerpo el río,
   y del pie a la cabeza
   pasto fui del rocío.

   Por el cinco de enero,
   para el seis, yo quería
   que fuera el mundo entero
   una juguetería.

   Y al andar la alborada
   removiendo las huertas,
   mis abarcas sin nada,
   mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Miguel Hernández  |  

  

#87:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Mar Ene 23, 2018 7:10 pm
    —
Nicanor Parra, el día en que queda un poeta menos...

Test

Qué es un antipoeta:
un comerciante en urnas y ataúdes?
un sacerdote que no cree en nada?
un general que duda de sí mismo?
un vagabundo que se ríe de todo
hasta de la vejez y de la muerte?
un interlocutor de mal carácter?
un bailarín al borde del abismo?
un narciso que ama a todo el mundo?
un bromista sangriento
deliberadamente miserable?
un poeta que duerme en una silla?
un alquimista de los tiempos modernos?
un revolucionario de bolsillo?
un pequeño burgués?
un charlatán?

un dios?

un inocente?

un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía:
un temporal en una taza de té?
una mancha de nieve en una roca?
un azafate lleno de excrementos humanos
como lo cree el padre Salvatierra?
unespejo que dice la verdad?
un bofetón al rostro
del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
una advertencia a los poetas jóvenes?
un ataúd a chorro?
un ataúd a fuerza centrífuga?
un ataúd a gas de parafina?
una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz
la definición que considere correcta.

#88:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Mie Mar 21, 2018 9:46 pm
    —
¿En serio hoy vamos a dejar este post taaaaaaaaaaaan vacío?

Yo, traigo a Ángel González

Otro tiempo vendrá

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas».

Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

#89:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Jue Abr 05, 2018 12:13 pm
    —
"Vuelve a ser niño otra vez/
Enséñame la poesía/ y enséñame el ritmo del mar/Devuelve a las palabras su inocencia primera."

En presencia de la ausencia, Mahmud Darwix

#90:  Autor: vedacris MensajePublicado: Jue Abr 05, 2018 12:19 pm
    —
petitejolie escribió:
"Vuelve a ser niño otra vez/
Enséñame la poesía/ y enséñame el ritmo del mar/Devuelve a las palabras su inocencia primera."

En presencia de la ausencia, Mahmud Darwix


Veo que también te llegó 😍😍

#91:  Autor: ali-librarianUbicación: Argentina MensajePublicado: Dom Sep 16, 2018 1:33 am
    —
EL SALVAVIDAS
(Javier Velaza)

No es inútil amarse,
finalmente.
Lo mismo que amaestrar serpientes, nos exige
técnica refinada y perder la vergüenza
de actuar frente al mundo en taparrabos.
Y unos nervios de acero.
Pero amar es oficio
saludable también: su liturgia apacigua
el ocio que enajena -como supo Catulo-
y perdió a las ciudades más felices.
Bajo la cuerda floja dispone -no pidáis
una red, porque tal no es posible- otra cuerda,
tan floja, pero última
tan inútil a veces,
bajo la cual no hay nada.
Y entreabre
ventanas que te oreen la cólera y exhiban
a tu noche otras noches diferentes, y así
sólo el amor nos salva a fin de cuentas
del peligro peor que se conoce:
ser sólo -y nada más- nosotros mismos.
Por eso,
ahora que está ya dicho todo y tengo
un sitio en el país de la blasfemia,
ahora que este dolor de hacer palabra
con el propio dolor
traspasa los umbrales
del miedo,
necesito de tu amor como analgésico;
que vengas con tus besos de morfina a sedarme,
y rodees mi talle con tus brazos
haciendo un salvavidas, para impedir que me hunda
la plomada letal de la tristeza;
que me pongas vestidos de esperanza -ya casi
no recordaba una palabra así-,
aunque me queden grandes como a un niño
la camisa más grande de su padre;
que administres mi olvido y el don de la inconsciencia;
que me albergues de mí -mi enemigo peor
y más tenaz-, que me hagas un socaire,
aunque sea mentira
-porque todos es mentira
y la tuya es piadosa-;
que me tapes los ojos
y digas ya pasó, ya pasó, ya pasó
-aunque nada se pase, porque nada se pasa-,
ya pasó,
ya pasó,
ya pasó,
ya pasó.
Y si nada nos libra de la muerte,
al menos que el amor nos salve de la vida.

#92:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Mar Nov 27, 2018 12:36 pm
    —
20 años sin su sonrisa y su poesía para todos:

Nací para poeta o para muerto...

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

Gloria Fuertes

#93:  Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Mie Nov 28, 2018 4:56 pm
    —
snif

petitejolie escribió:
20 años sin su sonrisa y su poesía para todos:

Nací para poeta o para muerto...

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

Gloria Fuertes

#94:  Autor: misceláneaUbicación: Madrid MensajePublicado: Mie Dic 05, 2018 12:25 pm
    —
Para mi gran sorpresa, un poema de scifi (traducido, claro).



El Ordenador Encantado y el Papa Androide
Ray Bradbury


Ordenador encantado, Papa Androide,
dato almacenado, esperanza eslizoide.
Necesidad humana, sueños de horror,
alimento nocturno para el ordenador
que así cosecha ceros y suma y crece,
derriba lo perverso donde aparece
y pone de rodillas al mal osado
con un cuchillo eléctrico mal entintado.
El Papa Androide, mientras, se alza del suelo
para ir con los físicos a medio vuelo,
donde su mente eléctrica privilegiada
llama, en país de ciegos, a la cruzada,
y la fe crece, y crecen gravedad y masa,
–Andrómeda centrifuga, que luce y pasa–;
como una mosca mengua lo material
cuando el Androide sirve un té papal
al Santo de las dudas, Tomas, y a mí,
y a ti, lo tuyo, repito, lo tuyo a ti,
y monta últimas cenas con elegidos
donde los grandes físicos vuelan perdidos
y el hombre sorprendido, que no ve nada,
duda entre magnitudes, voluntad helada.
Aquí, al momento, llega, ¡hosanna!, el Papa
Ordenador y Eléctrico, Señor de un mapa
donde todo se rinde, ya sin camino,
y un gran vacío llena el hueco divino,
sin misterio, ni emblema, ni luz, ni guía,
con velos y arrogancias de nieve fría
que Dios sirve en raciones, ¡tomad, hermanos!,
en años luz de mares, lagos, pantanos,
aguas donde se ahoga, en lo mas profundo,
la mente ordenadora que escruta el mundo
sin hallar la respuesta al afán certero
del huevo o la gallina: ¿qué fue primero?
La respuesta se esconde en el ancho cielo
donde los astronautas, inútil vuelo,
suben con sus cohetes, y de esperanza
el Papa un gran castillo de fuegos lanza,
con cintas en la tripa, corriente alterna,
Galilea en metáforas, pólvora eterna,
y amasa un pan que crece y sirve un vino
que es sangre para el alma, sacro destino,
y, con palabras huecas, llena vacíos,
como un vuelo de pájaros de fuegos píos
que se agitan y funden, mensaje alado,
y así, el hombre sediento, se halla saciado.
Pero el misterio queda y al hombre sigue
una lluvia fantasma que le persigue.
Con máquinas–fábrica para artilugios,
a medias satisfecho con sus refugios
donde al doble misterio, dan voz y eco
un ordenador Mago y un Papa Hueco.

#95: Dos poemas Autor: poeta1414 MensajePublicado: Dom Dic 09, 2018 12:05 am
    —
"Te sueño"
(Ismael López, Las 88 páginas de mi libreta )


Te sueño entre los imposibles:
en la vigilia,
en el descanso sin onírica,
en los sueños olvidados,
en los sueños
que no se sueñan.
Te sueño en mis amnesias,
en el vacío de la memoria,
en el caos
que desdibuja
los recuerdos.
Te sueño en la cordura,
en la visiones
de una mente enajenada
por el acerbo de la demencia.
Te sueño en la distancia,
cuando es ausencia tu piel,
cuando me colman las voces
de unos labios que se funden.
Te sueño siempre,
en la nada,
en el nunca,
en el jamás,
en las horas,
en el infinito.
Te sueño,
siempre te sueño,
y regreso para comprobar tu verdad,
y ahí estás:

tú tan carne,
yo tan verso,
yo tan fría realidad,
tú tan magia de los sueños.

"Ven" (R. Alberti)

Ven, mi amor, en la tarde de Aniene
y siéntate conmigo a ver el viento.
Aunque no estés, mi solo pensamiento
es ver contigo el viento que va y viene.

Tú no te vas, porque mi amor te tiene.
Yo no me iré, pues junto a ti me siento
más vida de mi sangre, más tu aliento,
más luz del corazón que me sostiene.

Tú no te irás, mi amor, aunque lo quieras.
Tú no te irás, mi amor, y si te fueras,
aún yéndote, mi amor, jamás te irías.

Es tuya mi canción, en ella estoy.
Y en ese viento que va y viene voy,
y en ese viento siempre me verías.

#96:  Autor: doli MensajePublicado: Sab Jul 27, 2019 8:33 am
    —
Me entero de la muerte de Carmen Jodra Crying or Very sad



Sebastián

Cuatrocientos otoños me agrietaron, e inviernos
cuatrocientos dejaron su nieve en el ramaje.
Por eso la corteza es tan áspera. Dentro,
detrás de la corteza, mi alma fluye.

Mi alma mínima anciana, difícil conmoverla.
Pero qué fina piel, qué dócil al tormento,
qué fácil de arañar en las escamas duras.
Cómo hubiera querido por amor desnudarme.

Exhausto, derramándose en diecisiete heridas,
descansó todo el peso de su carne en mis brazos.
Soy un árbol muy viejo y él un hombre muy joven,
y una vez lo sostuve entre mis brazos.

#97:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Mie Jul 31, 2019 11:37 am
    —
No sé si procede en este hilo... ¿¿sabéis que hay un teléfono de emergencia poética?? "Llamas al teléfono 659 861 032 y la voz de un voluntario te recita un poema"

Os dejo un link, a mí me ha venido muy bien en varias ocasiones Wink

https://www.yorokobu.es/poesia-emergencia/

#98:  Autor: doli MensajePublicado: Mie Jul 31, 2019 12:57 pm
    —
Topitopizzero escribió:
No sé si procede en este hilo... ¿¿sabéis que hay un teléfono de emergencia poética?? "Llamas al teléfono 659 861 032 y la voz de un voluntario te recita un poema"

Os dejo un link, a mí me ha venido muy bien en varias ocasiones Wink

https://www.yorokobu.es/poesia-emergencia/

¡Qué monoooos! Surprised Surprised

#99:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Jue Ago 01, 2019 12:24 pm
    —
doli escribió:
Topitopizzero escribió:
No sé si procede en este hilo... ¿¿sabéis que hay un teléfono de emergencia poética?? "Llamas al teléfono 659 861 032 y la voz de un voluntario te recita un poema"

Os dejo un link, a mí me ha venido muy bien en varias ocasiones Wink

https://www.yorokobu.es/poesia-emergencia/

¡Qué monoooos! Surprised Surprised


Os recomiendo que lo probéis, es maravilloso Smile

#100:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Jue Ago 01, 2019 10:02 pm
    —
Topitopizzero escribió:
No sé si procede en este hilo... ¿¿sabéis que hay un teléfono de emergencia poética?? "Llamas al teléfono 659 861 032 y la voz de un voluntario te recita un poema"

Os dejo un link, a mí me ha venido muy bien en varias ocasiones Wink

https://www.yorokobu.es/poesia-emergencia/


Acabo de alucinar Shocked
Y si me permites, me lo llevaré para mi #mespoeta

Tendré que probar! Very Happy

#101:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Sab Ago 03, 2019 11:32 am
    —
petitejolie escribió:
Acabo de alucinar Shocked
Y si me permites, me lo llevaré para mi #mespoeta

Tendré que probar! Very Happy


¡Por supuesto! ¡Cuanta más difusión mejor!

#102:  Autor: doli MensajePublicado: Mar Oct 08, 2019 1:27 pm
    —
Veles e vents han mos desigs complir
faent camins dubtosos per la mar.
Mestre i Ponent contra d'ells veig armar:
Xaloc, Llevant los deuen subvenir
ab llurs amics lo Grec e lo Migjorn,
fent humils precs al vent tremuntanal
que en son bufar los sia parcial
e que tots cinc complesquen mon retorn.

Ausiàs March (s. XV)

#103:  Autor: MonalisaBC MensajePublicado: Mar Oct 08, 2019 4:18 pm
    —
doli escribió:
Veles e vents han mos desigs complir
faent camins dubtosos per la mar.
Mestre i Ponent contra d'ells veig armar:
Xaloc, Llevant los deuen subvenir
ab llurs amics lo Grec e lo Migjorn,
fent humils precs al vent tremuntanal
que en son bufar los sia parcial
e que tots cinc complesquen mon retorn.

Ausiàs March (s. XV)

También me gusta mucho la versión cantada de Raimon. Smile

#104:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Sab Dic 21, 2019 11:15 am
    —
TE LAMO LA NARIZ

Te lamo la nariz.
Te lamo de nuevo la nariz.
Te clavo las uñas en los párpados.
¡Oh!, ¿Estás despierto? Aliméntame

Sustraído del genial poemario de Francesco Marciuliano
"Podría hacer pis aquí y otros poemas escritos por gatos"

No encontraba un lugar mejor para compartirlo jajaja

#105:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Sab Dic 21, 2019 2:27 pm
    —
Topitopizzero escribió:
TE LAMO LA NARIZ

Te lamo la nariz.
Te lamo de nuevo la nariz.
Te clavo las uñas en los párpados.
¡Oh!, ¿Estás despierto? Aliméntame

Sustraído del genial poemario de Francesco Marciuliano
"Podría hacer pis aquí y otros poemas escritos por gatos"

No encontraba un lugar mejor para compartirlo jajaja


Has dado con el sitio justo! Genial el título del poemario, por cierto Laughing

#106:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Sab Dic 21, 2019 9:29 pm
    —
petitejolie escribió:
Has dado con el sitio justo! Genial el título del poemario, por cierto Laughing


Muy recomendable!

#107:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Vie Mar 20, 2020 6:22 pm
    —
Mañana, sábado 21 de marzo, es el #DíaInternacionaldelaPoesía. En Agencia de Leones (FB) hemos propuesto una actividad conjunta:

https://www.facebook.com/agenciadeleones/photos/a.647283985744113/837953060010537/?type=3&theater

Pero sería genial que aquí también compartiésemos fragmentos, poemas o figuras retóricas que nos gusten, ¿no?

Yo vendré, ¿y tú?

Very Happy

#108:  Autor: doli MensajePublicado: Vie Mar 20, 2020 10:37 pm
    —
Me adelanto que la cabeza la tengo como la tengo y mañana quién sabe si me voy a acordar de esto Laughing

Julio Cortázar nos dio un título (póstumo) "Salvo el crepúsculo", que fue tomado de un destacado haiku de Matsuo Bashō (s. XVII), la traducción del cual pertenece a Octavio Paz y Eikichi Hayashiya, y que con las vueltas de la vida parece muy actual:

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo

#109:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Sab Mar 21, 2020 8:30 pm
    —
Benjamín Prado, con uno que me encanta:

NUNCA ES TARDE

Nunca es tarde para empezar de cero,
para quemar los barcos,
para que alguien te diga:
-Yo sólo puedo estar contigo o contra mí.

Nunca es tarde para cortar la cuerda,
para volver a echar las campanas al vuelo,
para beber de ese agua que no ibas a beber.

Nunca es tarde para romper con todo,
para dejar de ser un hombre que no pueda
permitirse un pasado.

Y además
es tan fácil:
llega María, acaba el invierno, sale el sol,
la nieve llora lágrimas de gigante vencido
y de pronto la puerta no es un error del muro
y la calma no es cal viva en el alma
y mis llaves no cierran y abren una prisión.

Es así, tan sencillo de explicar: -Ya no es tarde,
y si antes escribía para poder vivir,
ahora
quiero vivir
para contarlo.

#110:  Autor: cocodrasUbicación: En el camino de baldosas amarillas MensajePublicado: Sab Mar 21, 2020 10:08 pm
    —
petitejolie escribió:
Benjamín Prado, con uno que me encanta:

NUNCA ES TARDE



Justo cuando estaba leyendo el títiulo del poema alguien en la tele decía "Nunca es tarde". Una sincronicidad en toda regla. Very Happy

#111:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Dom Mar 22, 2020 6:06 pm
    —
cocodras escribió:
petitejolie escribió:
Benjamín Prado, con uno que me encanta:

NUNCA ES TARDE



Justo cuando estaba leyendo el títiulo del poema alguien en la tele decía "Nunca es tarde". Una sincronicidad en toda regla. Very Happy


Applause

#112:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Sab Mar 28, 2020 8:38 pm
    —
Un trozo de "La voz a ti debida" Salinas para mitigar este desconcierto:

"Ha sido, ocurrió, es verdad.
Fue un día, fue una fecha
que le marca tiempo al tiempo.
Fue un lugar que yo veo.
Sus pies pisaban el suelo
este que todos pisamos.
Su traje
se parecía a esos otros
que llevan otras mujeres.
Su reloj
destejía calendarios,
sin olvidarse una hora:
como cuentan los demás.
Y aquello que ella me dijo
fue en un idioma del mundo
con gramática e historia.
Tan de verdad,
que parecía mentira."

#113:  Autor: cocodrasUbicación: En el camino de baldosas amarillas MensajePublicado: Dom Mar 29, 2020 11:43 am
    —
Leí lo que tuiteaste. La estrofa siguiente es muy muy apropiada para estos días.

#114:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Dom Mar 29, 2020 5:29 pm
    —
Y dice así:

No. Tengo que vivirlo dentro,
me lo tengo que soñar.
Quitar el color, el número,
el aliento todo fuego,
con que me quemó al decírmelo.
Convertir todo en acaso,
en azar puro, soñándolo.
Y así, cuando se desdiga
de lo que entonces me dijo,
no me morderá el dolor
de haber perdido una dicha
que yo tuve entre mis brazos,
igual que se tiene un cuerpo.
Creeré que fue soñado.
Que aquello, tan de verdad,
no tuvo cuerpo, ni nombre.
Que pierdo
una sombra, un sueño más.

#115: Cicatrices Autor: Veleta MensajePublicado: Lun Abr 13, 2020 10:34 pm
    —
Piedad Bonette (Colombia)

LAS CICATRICES

No hay cicatriz por brutal que parezca que no encierre belleza.
Una historia puntal se cuenta en ella, algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras de la memoria,
Un remate imperfecto que nos sana dañándonos. La forma que el tiempo encuentra de que nunca olvidemos la heridas.

#116: Re: Cicatrices Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Mar Abr 14, 2020 7:03 pm
    —
Veleta escribió:
Piedad Bonette (Colombia)

LAS CICATRICES

No hay cicatriz por brutal que parezca que no encierre belleza.
Una historia puntal se cuenta en ella, algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras de la memoria,
Un remate imperfecto que nos sana dañándonos. La forma que el tiempo encuentra de que nunca olvidemos la heridas.


Las costuras de la memoria, me gusta!

#117: Me encanta Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Vie Abr 24, 2020 8:04 pm
    —
Me encanta lo de las costuras de la memoria... qué brutal combinación de palabras, fonemas y significado...

#118:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Jue May 21, 2020 11:11 am
    —
Poesía de cosecha propia, poesía de balcón

https://www.youtube.com/watch?v=yv41Myyd874

#119:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Jue May 21, 2020 11:14 am
    —
Applause

#120:  Autor: cocodrasUbicación: En el camino de baldosas amarillas MensajePublicado: Jue May 21, 2020 11:48 am
    —
Ole! Applause

#121:  Autor: doli MensajePublicado: Jue May 21, 2020 1:42 pm
    —
Very Happy Very Happy Very Happy Applause Applause Applause Applause Applause

#122:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Jue May 21, 2020 6:53 pm
    —
¡GRACIAS! Laughing

#123:  Autor: vedacris MensajePublicado: Lun May 25, 2020 10:55 am
    —
Topitopizzero escribió:
Poesía de cosecha propia, poesía de balcón

https://www.youtube.com/watch?v=yv41Myyd874
Applause Applause Applause Applause

#124:  Autor: Topitopizzero MensajePublicado: Mar May 26, 2020 3:38 pm
    —
Laughing ¡Gracias!

#125: La Gran Miseria Humana Autor: Gary-D-crowleyUbicación: Barranquilla, Colombia MensajePublicado: Lun Jun 15, 2020 10:20 pm
    —
LA GRAN MISERIA HUMANA DE GABRIEL ESCORCIA GRAVINI

Una noche de misterio,

estando el mundo dormido,

buscando un amor perdido

pasé por el cementerio....

Desde el azul hemisferio

la luna su luz ponía

sobre la muralla fría

de la necrópolis santa,

en donde a los muertos canta

el búho su triste elegía.



La luna sus limpideces

a las tumbas ofrecía.

y pulsaba el aura umbría

el arpa de los cipreses.

Aquellas mil lobregueces,

de mi corazón hermanas,

me inspiraron, y, con ganas

de interrogar a la Parca,

entré a la glacial comarca

de las miserias humanas.



Acompañado del cierzo,

los difuntos visité,

y en cada tumba dejé

una lágrima y un verso.

Estaba allí de perverso

entre seres no ofensivos,

perturbando los cautivos

en sus sepulcros desiertos…

¡Me fui a buscar a los muertos

por tener miedo a los vivos!



La noche estaba muy bella

y el aire muy sonoro,

refulgente dalia de oro

semejaba cada estrella.

Y la brisa sin querella,

por ser voluble y ser vana,

en esa mansión arcana,

corría llena de embelesos,

poniendo sus frescos besos

en la gran miseria humana.



La luna seguía brillando

en el azul de los cielos,

y las nubes con sus velos

sin miedo la iban tapando.

Y, en procesiones pasando

por la inmensidad secreta,

iban, y la brisa inquieta

retozaba en el saúz

que empapaba con su luz

Diana, diosa del poeta.



La luna que Diana es,

en aquella hermosa noche

se abrió como el áureo broche

de una flor de esplendidez.

Sentí vacilar mis pies

en tan lúgubre mansión,

y me senté en un panteón

con la lira en una mano…

Como un revuelto oceano

temblaba mi corazón.



Bajo de un ciprés sombrío

y verde cual la esperanza,

con su fúnebre acechanza

estaba un cráneo vacío.

Yo sentí pavor y frío

al mirar la calavera

pareciéndome en su esfera

que se reía de mí,

y yo de ella me reí

al verla calva y tan fiera:



Dime, humana calavera,

¿qué se hizo la carne aquella

que te dio hermosura bella

cual lirio de primavera?

¿Qué se hizo tu cabellera

tan frágil y tan liviana,

dorada cual la mañana

de la aurora el nacimiento?

¿Qué se hizo tu pensamiento?

¡Responde, miseria humana!



Calavera sin pasiones,

di qué se hicieron tus ojos

con que mataste de hinojos

a idílicos corazones,

que repletos de ilusiones

te amaron con soberana

pasión que no era villana,

y en estas horas tranquilas

¿qué se hicieron tus pupilas?

¡Contesta, miseria humana!



Aquí donde no hay tropel,

calavera sin resabios,

di qué se hicieron tus labios

tan rojos como el clavel,

y dulces como la miel

de la campiña romana;

esos tus labios de grana

llenos de pasión mentida,

¿qué se hicieron en la vida?

¡Responde, miseria humana!



Calavera a quien feliz

besa la luna de plata,

di por qué te encuentras chata

si era larga tu nariz.

¿Dónde está la masa gris

de tu cerebro pensante?

¿Dónde tu bello semblante

y tu mejilla rosada,

que a besos en noche helada

quiso comerse un amante?



Aquí donde todo es calma,

contesta, cráneo vacío:

¿Qué se hizo tu poderío?

¿Qué fue de Laurina Palma?

¿Qué del placer de tu alma

que te dio el amor un día?

Tu altivez, tu bizarría,

tus sonrisas que mintieron,

dime, dime, ¿qué se hicieron,

oh calavera sombría?



A mis interrogaciones

el cráneo blanco callaba

mientras la luna alumbraba

sarcófagos y panteones...

Y dije si aflicciones:

si eres el cráneo de aquella

que en la vida sin querella

me despreció con desdén,

¡despréciame ahora también!

¡Eclipsa otra vez mi estrella!



Estamos en la mansión

de la austera realidad.

¿Qué se hizo la liviandad

que tenía tu corazón?

No respondes, mudos son

tus labios que pronunciaron

cosas que ya se tornaron

en pálidas flores muertas,

cosas que no fueron ciertas

y mi pobre alma mataron!



Aquí en esta soledad

que sólo cruza el cocuyo,

dime qué se hizo tu orgullo,

tu amor y tu vanidad;

qué se hizo tu potestad

de persona soberana

y mentirosa y galana

que ostentó tanta belleza;

di qué se hizo tu grandeza…

¡Responde, miseria humana!



Vanidad de vanidades

solamente son tus galas,

oh mariposa sin alas,

llorando tus liviandades.

Las ópticas realidades

te circundan con profundo

marasmo donde infecundo

es el amor que iluminan…

Es aquí donde terminan

las vanidades del mundo



Aquí en este camposanto

se terminan los amores,

las alegrías, los dolores,

el poderío y el encanto;

cesa en los ojos el llanto

y el mundo vivo suspira;

aquí no llega la ira

de la muchedumbre inquieta;

aquí termina el poeta

y se enmudece su lira.



En este mundo hedonista,

de egoísmo y de censura,

tan sólo la sepultura

es la que no es egoísta.

Ella recibe humanista

al santo y al condenado,

al pobre, al acaudalado,

al perverso, al bueno, al caco,

al honrado, al gordo, al flaco,

al bruto y al ilustrado.



Al rodar el ataúd

en la hueca sepultura

se igualan en línea oscura

el crimen y la virtud;

y en eterna laxitud

que todo movimiento;

lanza gemidos el viento

y la soledad se aterra

y ruedan sobre la tierra

los cráneos sin pensamiento.



Aquí en este triste erial

donde sucumbir es ley,

el esqueleto de un rey

al de un esclavo es igual;

Aquí el toque funeral

de la sonora campana

es a la cabeza cana

como a la de negro pelo,

y ñata dando recelo

es la calavera humana.



Aquí en este entristecido

y lúgubre camposanto

termina del vate el canto,

y del músico el sonido;

del pintor el colorido,

y de su cerebro el foco

se consume sin sofoco,

y sólo queda el recuerdo.

Aquí tanto vale un cuerdo,

como lo que vale un loco.



Todo corazón se aterra

al llegar a esta mansión

viendo clavar el cajón

que se comerá la tierra.

Cuando una tumba se cierra

el alma gime angustiada,

pero esa humana bandada

que a otro hoy viene a sepultar,

mañana en este lugar

será polvo... ¡será nada!.



En esta mansión glacial

donde lo fatuo refleja,

se pudre la carne vieja

como la carne jovial;

aquí el necio se hace igual

al urbano de ilustrada

sociedad civilizada,

y aquí la diosa riqueza

es igual a la pobreza…

¡Todo aquí es polvo y es nada!



Y dijo la calavera:

Aquí en este camposanto,

se perdió todo mi encanto

con que vanidosa era.

Se acabó mi cabellera

que en un tiempo fue dorada,

y mi mejilla rosada

como gasa de arrebol;

mis ojos que envidió el sol,

aquí se volvieron nada!



Tan sólo el dolor es fuerte

la vida es vano capullo,

yo vi acabarse mi orgullo

bajo el peso de la muerte.

Ya todo es materia inerte,

y en este triste lugar

se tiene que terminar

el genio que esplendor tiene

y melancólico viene

las tumbas a visitar.



Llorar en estos desiertos

es una cosa muy vaga

porque el llanto nada paga

ni resucita a los muertos,

que de paños recubiertos

están en la loza fría;

aquí en un tétrico día

cae el que peca, el que no peca…

Así, haciendo horrible mueca,

la calavera decía.



Aquí está la gran verdad

que sobre el orgullo pesa:

aquí la gentil belleza

es igual a la fealdad;

aquí acaba la maldad

y la bondad apreciada;

aquí la mujer casada

es igual a la soltera…,

me decía la calavera

con su voz apagada.



Yo soy el cráneo de aquella

a quien le cantaste un día

poemas que no merecía

porque no era así tan bella

como la primera estrella

de Oriente o el tulipán

al que las auroras dan

el rocío que deslíe...

Aquí el que de mi hoy se ríe

de él mañana se reirán.



Yo escuchaba aquella cosa

y lleno de horrible espanto

salí de aquel camposanto

como veloz mariposa.

La luna pura y radiosa

vertió su lumbre fugaz,

y la calavera audaz

dijo al mirarme correr:

“¡Tú aquí tienes que volver,

y calavera serás!”



Yo, ante razón tan sentida,

sentí por el cuerpo mío

un extraño escalofrío

casi perdiendo la vida.

Con el alma entristecida

volví a mi celda cristiana,

meditando que mañana,

por firme ley de la parca,

debo habitar la comarca

de la Gran Miseria Humana.

#126:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mar Sep 08, 2020 10:33 pm
    —
ERA UNA VEZ

Era una vez un hombre que amaba a una mujer.
El hombre era poeta y ella no lo sabía;
apasionadamente le amaba.Le atraía
su profunda mirada,su terco enmudecer.

Y en una noche íntima,sin poder contener
su ardor,habló por fin:-"Tu amor,amada mía,
prendió en mí la celeste llama de la poesía.
Oh,qué maravilloso poema voy a hacer."

Cuando después sus versos le recitó el poeta,
ella,que le escuchaba pensativa e inquieta,
sonrió amargamente y,lenta,se alejó.

Él la miraba atónito:-"Por qué me dejas,dí?".
Y sin volverse,lejos,le contestó ella así:
-"Eres poeta...Sueña.¿Qué falta te hago yo?"

Gerardo Diego El romancero de la novia

#127:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Jue Sep 17, 2020 8:15 pm
    —
angeluco escribió:
ERA UNA VEZ

Era una vez un hombre que amaba a una mujer.
El hombre era poeta y ella no lo sabía;
apasionadamente le amaba.Le atraía
su profunda mirada,su terco enmudecer.

Y en una noche íntima,sin poder contener
su ardor,habló por fin:-"Tu amor,amada mía,
prendió en mí la celeste llama de la poesía.
Oh,qué maravilloso poema voy a hacer."

Cuando después sus versos le recitó el poeta,
ella,que le escuchaba pensativa e inquieta,
sonrió amargamente y,lenta,se alejó.

Él la miraba atónito:-"Por qué me dejas,dí?".
Y sin volverse,lejos,le contestó ella así:
-"Eres poeta...Sueña.¿Qué falta te hago yo?"

Gerardo Diego El romancero de la novia



No lo conocía, angeluco Wink

#128:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Jue Sep 17, 2020 8:23 pm
    —
Lorca: Gacela de la raíz amarga

Hay una raíz amarga
y un mundo de mil terrazas.

Ni la mano más pequeña
quiebra la puerta de agua.

¿Dónde vas? ¿adónde? ¿dónde?
Hay un cielo de mil ventanas
-batalla de abejas lívidas-
y hay una raíz amarga.

Amarga.

Duele en la planta del pie,
el interior de la cara
y duele en el tronco fresco
de noche recién cortada.

¡Amor! Enemigo mío
¡muerde tu raíz amarga!

Amarga.

#129:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Sep 17, 2020 9:56 pm
    —
petitejolie escribió:
angeluco escribió:
ERA UNA VEZ

Era una vez un hombre que amaba a una mujer.
El hombre era poeta y ella no lo sabía;
apasionadamente le amaba.Le atraía
su profunda mirada,su terco enmudecer.

Y en una noche íntima,sin poder contener
su ardor,habló por fin:-"Tu amor,amada mía,
prendió en mí la celeste llama de la poesía.
Oh,qué maravilloso poema voy a hacer."

Cuando después sus versos le recitó el poeta,
ella,que le escuchaba pensativa e inquieta,
sonrió amargamente y,lenta,se alejó.

Él la miraba atónito:-"Por qué me dejas,dí?".
Y sin volverse,lejos,le contestó ella así:
-"Eres poeta...Sueña.¿Qué falta te hago yo?"

Gerardo Diego El romancero de la novia



No lo conocía, angeluco Wink


Es de su primer libro "El romancero de la novia" de 1920.

#130:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mar Nov 17, 2020 11:13 am
    —
ROCÍOS

Mientras yo sueño, el pálido rocío
cubre calladamente de perlas las llanuras.
La fría mano de la noche lo va dejando caer
sobre el terciopelo de las flores.

No llueve; el cielo está claro.
¿De dónde vienen esas gotas temblorosas?
Es que, antes de formarse,
ya estaban todas ellas en el aire.

¿De dónde vienen mis lágrimas,
si todos los arreboles del cielo
están esta noche llenos de dulzura?
Es que ya las tenía en el alma
antes de sentirlas en los ojos.

Tenemos en el alma una ternura
en que se estremecen todos los dolores,
y a veces es una caricia la que nos turba
y hace brotar las lágrimas.

Sully Prudhomme (Estancias y poemas)

#131:  Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Sab Nov 21, 2020 12:20 pm
    —
angeluco escribió:
ROCÍOS

Mientras yo sueño, el pálido rocío
cubre calladamente de perlas las llanuras.
La fría mano de la noche lo va dejando caer
sobre el terciopelo de las flores.

No llueve; el cielo está claro.
¿De dónde vienen esas gotas temblorosas?
Es que, antes de formarse,
ya estaban todas ellas en el aire.

¿De dónde vienen mis lágrimas,
si todos los arreboles del cielo
están esta noche llenos de dulzura?
Es que ya las tenía en el alma
antes de sentirlas en los ojos.

Tenemos en el alma una ternura
en que se estremecen todos los dolores,
y a veces es una caricia la que nos turba
y hace brotar las lágrimas.

Sully Prudhomme (Estancias y poemas)


Qué descubrimiento. ¡Gracias!

#132:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Dom Nov 22, 2020 11:15 pm
    —
bibliotecoptera escribió:
angeluco escribió:
ROCÍOS

Mientras yo sueño, el pálido rocío
cubre calladamente de perlas las llanuras.
La fría mano de la noche lo va dejando caer
sobre el terciopelo de las flores.

No llueve; el cielo está claro.
¿De dónde vienen esas gotas temblorosas?
Es que, antes de formarse,
ya estaban todas ellas en el aire.

¿De dónde vienen mis lágrimas,
si todos los arreboles del cielo
están esta noche llenos de dulzura?
Es que ya las tenía en el alma
antes de sentirlas en los ojos.

Tenemos en el alma una ternura
en que se estremecen todos los dolores,
y a veces es una caricia la que nos turba
y hace brotar las lágrimas.

Sully Prudhomme (Estancias y poemas)


Qué descubrimiento. ¡Gracias!


Gracias,pondré alguna más Very Happy

#133:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Lun Nov 23, 2020 9:27 pm
    —
Porfa, angeluco! Wink

#134:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Dic 03, 2020 6:32 pm
    —
HORIZONTE

Pasar el horizonte envejecido
Y mirar en el fondo de los sueños
La estrella que palpita
Eras tan hermosa
que no pudiste hablar
Yo me alejé
pero llevo en la mano
Aquel cielo nativo
Con un sol gastado

Esta tarde
en un café
he bebido
Un licor tembloroso
Como un pescado rojo

Y otra vez en el vaso escondido
Ese sueño filial
Eras tan hermosa
que no pudiste hablar
En tu pecho agonizaba

Eran verdes tus ojos
pero yo me alejaba
Eras tan hermosa
que aprendí a cantar.

Vicente Huidobro

#135:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Jue Dic 03, 2020 10:17 pm
    —
Huidobro! ... cuánto tiempo!!!

"Eran verdes tus ojos
pero yo me alejaba
Eras tan hermosa
que aprendí a cantar."

PDT_017

#136:  Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Sab Dic 05, 2020 5:57 pm
    —
Soy súper fan de este hilo y de quienes no lo dejáis morir. Os quiero

#137:  Autor: XarnegroUbicación: En un lugar de California, de cuyo nombre no quiero acordarme... MensajePublicado: Mie Dic 09, 2020 7:32 pm
    —
petitejolie escribió:
Huidobro! ... cuánto tiempo!!!

Lo mismo digo yo.

"Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos. "

de Altazor o el viaje en paracaídas

#138:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mie Dic 16, 2020 12:58 pm
    —
EL EXTRANJERO

A veces me pregunto:¿De qué raza eres tú?.
Tu corazón no encuentra nada que lo encadene ni lo encante,
tu pensamiento y tus sentidos no hallan nada que llegue a satisfacerlos.
Diríase que se te debe una felicidad infinita.

Y,sin embargo,¿qué paraíso es el que tú has perdido?.
¿Cuál es la augusta causa que serviste?.
¿En qué consisten tu propia belleza y tu propia virtud
para que no encuentres en la tierra más que fealdad y vicio?.

Mis divinos hastíos,mi vaga nostalgia de un cielo imaginado por mí,
deben tener un origen.
Yo lo busco en vano en mi corazón de cieno.

Y,asombrado yo mismo por el dolor que expreso,
oigo llorar dentro de mí a un sublime extranjero
que me ha ocultado siempre su nombre y su patria.

Sully Prudhomme

#139:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Sab Dic 19, 2020 6:54 pm
    —
Gerardo Diego

Ay,Gerardo,Gerardo,
¿Por qué rimas con "cardo"

si por Equis y Zeda
nuestra fortuna rueda
maravillosamente
sin freno de prudente?

Tú Gerardo,Gerardo
rima mejor con "nardo",

con su intrépido aroma
que a mi alma asoma,

con su ingenua blancura
que por nada se apura.

Con su perfil esbelto
que deja al hombre absuelto
de todos los pecados
actuales y pasados.

Aleluyas te entrego.
Perdón,Gerardo Diego.

Jorge Guillén

#140:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mar Dic 29, 2020 6:34 pm
    —
Era mi dolor tan alto,
que la puerta de la casa
de donde salí llorando
me llegaba a la cintura.

¡Qué pequeños resultaban
los hombres que iban conmigo!
Crecí como una alta llama
de tela blanca y cabellos.

Si derribaran mi frente
los toros bravos saldrían,
luto en desorden, dementes,
contra los cuerpos humanos.

Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.

Manuel Altolaguirre

#141:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Dic 31, 2020 6:40 pm
    —
Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
adonde nunca llegaremos.

Donde, aun si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.

Es ese sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.

Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.

Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.

El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.

Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.

-Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. -Está. -No; su hermana.

-No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.

Tal es el lugar que yo me sé.

César Vallejo


Ultima edición por angeluco el Jue Ene 14, 2021 6:41 pm, editado 1 vez

#142: Dolor Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Sab Ene 02, 2021 3:19 pm
    —
Dolor
Cómo nombrarte
cómo poner palabras a un lamento sutil
a la fragilidad de unas manos temblorosas
a esa sustancia viscosa que se extiende por mi abdomen
tupida gelatinosa.
Cómo comprenderte desde el vacío del que vienes
desde la distancia donde la profundidad es universo.
Cómo aceptarte
si me lanzas sin músculos al ring de boxeo
si me sacudes como a una alfombra
si me despeinas en las tardes sin viento.
Cómo hacerlo.
No alcanzo a acostumbrarme al llanto
al sonido de los cristales rotos después del golpe
al fuego que abrasa mi cuerpo tras escuchar el lamento del mundo.
Nada me resulta ajeno.

María Pérez Miñones

DATOS DEL LIBRO

Título: Las flores del tilo
Autora: María Pérez Miñones
Ilustradora: Clara Pérez Miñones
Editorial: Medulia
ISBN: 978-84-122825-2-8

#143:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Sab Ene 02, 2021 6:59 pm
    —
El dolor desconocido

Hoy me he dado a pensar en el dolor lejano
que sentirá mi carne, allá en sus aposentos
y arrabales remotos que se quedan a oscuras
en su mundo de sombras y de instintos espesos.
A veces, de sus roncos altamares ocultos,
de esas inexploradas distancias, vienen ecos
que se pierden como ondas desmayadas
sobre una playa inmóvil de bruma y de silencio.
Son mensajes que llegan desesperadamente
del ignorado fondo de estos dramas secretos:
gritos de auxilio, voces de socorro, gemidos,
cual de un navío enorme que naufraga a lo lejos.

¡Oh esos limbos hundidos en tinieblas cerradas;
esos desconocidos horizontes internos
que subterráneamente se alargan en nosotros
distantes de las zonas de luz del pensamiento!

Quizás las más profundas tragedias interiores,
los más graves sucesos,
pasan en estos mudos arrabales de sombra
sin que llegue a nosotros el más vago lamento,
y tal vez, cuando estamos riendo a carcajadas,
somos el tenebroso escenario grotesco
de este horrible dolor que no tiene respuesta
y cuya voz inútil se pierde sobre el viento.

Luis Palés Matos

#144: Re: Dolor Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Sab Ene 02, 2021 10:30 pm
    —
bibliotecoptera escribió:
Dolor
Cómo nombrarte
cómo poner palabras a un lamento sutil
a la fragilidad de unas manos temblorosas
a esa sustancia viscosa que se extiende por mi abdomen
tupida gelatinosa.
Cómo comprenderte desde el vacío del que vienes
desde la distancia donde la profundidad es universo.
Cómo aceptarte
si me lanzas sin músculos al ring de boxeo
si me sacudes como a una alfombra
si me despeinas en las tardes sin viento.
Cómo hacerlo.
No alcanzo a acostumbrarme al llanto
al sonido de los cristales rotos después del golpe
al fuego que abrasa mi cuerpo tras escuchar el lamento del mundo.
Nada me resulta ajeno.

María Pérez Miñones

DATOS DEL LIBRO

Título: Las flores del tilo
Autora: María Pérez Miñones
Ilustradora: Clara Pérez Miñones
Editorial: Medulia
ISBN: 978-84-122825-2-8



Genial, biblio! Very Happy

#145:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mar Ene 12, 2021 10:24 am
    —
EL PERDÓN

A Poco que tu imagen reaparezca en mi alma,
me doy cuenta que sigues siendo tú la que más quiero.
Tú desolaste la aurora de mi juventud, y sin embargo,
quiero morir sin olvidar tus ojos;

y menos aun tu voz sonora y acariciante,
que penetraba en mi corazón entre todas las voces,
dejando mi pecho estremecido,
como una lira abandonada vibra aún por los dedos que la pulsaron.

Conozco a muchas cuyos labios son bellos,
cuya frente es perfecta, cuyo lenguaje es dulce.
Mis amigos te dirán que he cantado para ellas,
mi madre te dirá que he llorado por ti.

He llorado, pero mis lágrimas son ya menos frecuentes.
Entonces sollozaba, ahora suspiro.
Llegará luego la edad en que los ojos son mas avariciosos y
día llegará en que mi tristeza no sea más que tedio.

Sí, tengo miedo a odiarte cuando llegue a viejo por haber destrozado la flor de mi juventud.
¡Que siempre renazca tu imagen en mí y que yo perdone al alma, recordando tus ojos!


Sully Prudhomme

#146:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Ene 14, 2021 6:42 pm
    —
Alondra de los dos gatos

El gato blanco asomose
a la luna del espejo
y vio surgir otro gato
de la arena del silencio.
Se acercaron al cristal
despacio, como temiendo
que su guillotina de aire
fuera a partirlos por medio.
Pisaban muy de puntillas
y eran sus pasos tan lentos
cual si calzasen babuchas
de dormidos terciopelos.
Frente a frente se miraron
desde témpanos de hielo:
atril el uno del otro,
el uno del otro, asedio.
Sugerían un paisaje
de bambúes somnolientos
esperando la embestida
de unas zarpas en acecho.
Quebrada línea en los bordes,
vetas de azogue en el centro,
marcaban sus grandes ojos
los manómetros del miedo.
Sus madejas de resortes
en un instante se abrieron
y los lomos enarcaron
ágiles bielas de acero.
Sólo sus albos bigotes
permanecían serenos.
Y eran los dos tan iguales
en nombre, color y gestos,
que el de adentro saltó fuera
y el de fuera cayó dentro.
Y ahora, yo ya no sé
cuál es el gato que tengo:
si es el que siempre he tenido
o el del fondo del espejo.

Pedro García Cabrera

#147:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Vie Ene 15, 2021 6:44 pm
    —
Yo soy aquel que ayer no más decía...

Dicen que estamos en el antedía,
yo diría. no sé ni dónde estamos.
Ramos de sombra por los pies,
y ramos de sombra en el balcón de la agonía.

Madera dulce de la luz: estría
triste del día que se va. Nos vamos.
Más que lavar el alba, sombreamos
el abanico de la noche fría.

Prefiero fabricar un alba bella
para mí solo. Para ti: de todos,
de todos modos no contéis con ella.

Otros vendrán. Verán lo que no vimos.
Yo ya ni sé, con sombra hasta los codos,
por qué nacemos, para qué vivimos.

Blas de Otero

#148: Re: Dolor Autor: MariquinhaUbicación: A Coruña MensajePublicado: Lun Ene 18, 2021 3:01 pm
    —
bibliotecoptera escribió:
Dolor
Cómo nombrarte
cómo poner palabras a un lamento sutil
a la fragilidad de unas manos temblorosas
a esa sustancia viscosa que se extiende por mi abdomen
tupida gelatinosa.
Cómo comprenderte desde el vacío del que vienes
desde la distancia donde la profundidad es universo.
Cómo aceptarte
si me lanzas sin músculos al ring de boxeo
si me sacudes como a una alfombra
si me despeinas en las tardes sin viento.
Cómo hacerlo.
No alcanzo a acostumbrarme al llanto
al sonido de los cristales rotos después del golpe
al fuego que abrasa mi cuerpo tras escuchar el lamento del mundo.
Nada me resulta ajeno.

María Pérez Miñones

DATOS DEL LIBRO

Título: Las flores del tilo
Autora: María Pérez Miñones
Ilustradora: Clara Pérez Miñones
Editorial: Medulia
ISBN: 978-84-122825-2-8

Gracias, biblio!!! Whistle

#149:  Autor: MariquinhaUbicación: A Coruña MensajePublicado: Lun Ene 18, 2021 3:03 pm
    —
Sé, de una manera visionaria, que
moriré de poesía. Es una sensación que
no comprendo perfectamente; es algo
vago, lejano, pero lo sé y lo aseguro.

Alejandra Pizarnik

#150: Re: Dolor Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Lun Ene 18, 2021 4:42 pm
    —
Mariquinha escribió:
bibliotecoptera escribió:
Dolor
Cómo nombrarte
cómo poner palabras a un lamento sutil
a la fragilidad de unas manos temblorosas
a esa sustancia viscosa que se extiende por mi abdomen
tupida gelatinosa.
Cómo comprenderte desde el vacío del que vienes
desde la distancia donde la profundidad es universo.
Cómo aceptarte
si me lanzas sin músculos al ring de boxeo
si me sacudes como a una alfombra
si me despeinas en las tardes sin viento.
Cómo hacerlo.
No alcanzo a acostumbrarme al llanto
al sonido de los cristales rotos después del golpe
al fuego que abrasa mi cuerpo tras escuchar el lamento del mundo.
Nada me resulta ajeno.

María Pérez Miñones

DATOS DEL LIBRO

Título: Las flores del tilo
Autora: María Pérez Miñones
Ilustradora: Clara Pérez Miñones
Editorial: Medulia
ISBN: 978-84-122825-2-8

Gracias, biblio!!! Whistle


Te mereces esto, y más.

#151: Re: Dolor Autor: MariquinhaUbicación: A Coruña MensajePublicado: Lun Ene 18, 2021 5:24 pm
    —
bibliotecoptera escribió:
Mariquinha escribió:
bibliotecoptera escribió:
Dolor
Cómo nombrarte
cómo poner palabras a un lamento sutil
a la fragilidad de unas manos temblorosas
a esa sustancia viscosa que se extiende por mi abdomen
tupida gelatinosa.
Cómo comprenderte desde el vacío del que vienes
desde la distancia donde la profundidad es universo.
Cómo aceptarte
si me lanzas sin músculos al ring de boxeo
si me sacudes como a una alfombra
si me despeinas en las tardes sin viento.
Cómo hacerlo.
No alcanzo a acostumbrarme al llanto
al sonido de los cristales rotos después del golpe
al fuego que abrasa mi cuerpo tras escuchar el lamento del mundo.
Nada me resulta ajeno.

María Pérez Miñones

DATOS DEL LIBRO

Título: Las flores del tilo
Autora: María Pérez Miñones
Ilustradora: Clara Pérez Miñones
Editorial: Medulia
ISBN: 978-84-122825-2-8

Gracias, biblio!!! Whistle


Te mereces esto, y más.

Amora linda.

#152:  Autor: vedacris MensajePublicado: Mar Ene 19, 2021 4:48 pm
    —
Pandémica y Celeste

Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable-, mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años !

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones…
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de yedra coronados.
O aquel portal en Roma -en vía del Balbuino.
Y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casetas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
oh noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una imagen rota,
de la langueur goûtée à ce mal d’être deux.
Sin despreciar
-alegres como fiesta entre semana-
las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo.

Su juventud, la mía,
-música de mi fondo-
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
-mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua,
fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

- Jaime Gil de Biedma

#153:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Mar Ene 19, 2021 9:58 pm
    —
Gracias Vedacris, por pasar por aquí con algo tan bello. Me alegra verte cerca de la poesía, como te he dicho.

"Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen."

Esto, y tocar el cielo, todo uno.

#154:  Autor: vedacris MensajePublicado: Mar Ene 19, 2021 10:36 pm
    —
petitejolie escribió:
Gracias Vedacris, por pasar por aquí con algo tan bello. Me alegra verte cerca de la poesía, como te he dicho.

"Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen."

Esto, y tocar el cielo, todo uno.


🥰 Gracias! Seguiré por aquí

#155:  Autor: MariquinhaUbicación: A Coruña MensajePublicado: Mie Ene 20, 2021 5:23 pm
    —
Xarnegro escribió:
petitejolie escribió:
Huidobro! ... cuánto tiempo!!!

Lo mismo digo yo.

"Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos. "

de Altazor o el viaje en paracaídas

Adoro, Altazor. Es pura belleza. Gracias por recordármelo!!!

#156:  Autor: MariquinhaUbicación: A Coruña MensajePublicado: Mie Ene 20, 2021 5:55 pm
    —
Otros posibles pensamientos desde debajo de la tierra

Abajo. Enterrada. Puedo oír
risas leves y pasos; la estridencia
del cristal y el acero

los invasores de quienes tenían
el bosque por refugio
y el fuego por terror y algo sagrado

los herederos, los que levantaron
frágiles estructuras.

Mi corazón enterrado por décadas
de pensamientos anteriores, reza todavía

Ah derriba este orgullo de cristal, babilonia
cimentada sin fuego, a través del subsuelo
reza a mi inexpresivo fósil Dios.

Pero se quedan. Extinguida. Siento
desprecio y, sin embargo, pena: lo que los huesos
de los grandes reptiles

desintegrados por algo
(digamos por el
clima) fuera del ámbito
que su simple sentido
de lo que era bueno les trazaba

sentían cuando eran
perseguidos, enterrada entre los suaves inmorales
insensibles mamíferos deshechos.

Margaret Atwood

#157:  Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Sab Ene 23, 2021 11:36 am
    —
Mariquinha escribió:
Otros posibles pensamientos desde debajo de la tierra

Abajo. Enterrada. Puedo oír
risas leves y pasos; la estridencia
del cristal y el acero

los invasores de quienes tenían
el bosque por refugio
y el fuego por terror y algo sagrado

los herederos, los que levantaron
frágiles estructuras.

Mi corazón enterrado por décadas
de pensamientos anteriores, reza todavía

Ah derriba este orgullo de cristal, babilonia
cimentada sin fuego, a través del subsuelo
reza a mi inexpresivo fósil Dios.

Pero se quedan. Extinguida. Siento
desprecio y, sin embargo, pena: lo que los huesos
de los grandes reptiles

desintegrados por algo
(digamos por el
clima) fuera del ámbito
que su simple sentido
de lo que era bueno les trazaba

sentían cuando eran
perseguidos, enterrada entre los suaves inmorales
insensibles mamíferos deshechos.

Margaret Atwood


Qué maravilla...

#158:  Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Sab Ene 23, 2021 11:37 am
    —
vedacris escribió:
Pandémica y Celeste

Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable-, mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años !

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones…
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de yedra coronados.
O aquel portal en Roma -en vía del Balbuino.
Y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casetas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
oh noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una imagen rota,
de la langueur goûtée à ce mal d’être deux.
Sin despreciar
-alegres como fiesta entre semana-
las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo.

Su juventud, la mía,
-música de mi fondo-
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
-mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua,
fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

- Jaime Gil de Biedma


Te celebro aquí, y con este texto... mucho. Gracias por recordármelo <3

#159:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Sab Ene 23, 2021 6:37 pm
    —
Quién

¿Quién me dio este país y este momento
transitorio de un siglo a la deriva?
¿Quién me puso en la frente pensativa
esta alegría y este sufrimiento?

¿Quién dejó entre mis labios este acento
de dolor? ¿Quién me tiene en alma viva?
¿Quién decretó a la dicha fugitiva?
¿Quién al dolor -¿por qué?- lo hizo tan lento?

El alma hacia los cielos se dirige,
velocísimamente enamorada,
descarnada del cuerpo que la rige.

Pero el amor, de pronto, da la vuelta,
y el alma da en el pecho alicortada.
yo no sé quién me tiene y quién me suelta.

Rafael Montesinos

#160:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Lun Ene 25, 2021 6:39 pm
    —
Los pájaros anidan en mis brazos

Los pájaros anidan en mis brazos,
en mis hombros, detrás de mis rodillas,
entre los senos tengo codornices,
los pájaros se creen que soy un árbol.
Una fuente se creen que soy los cisnes,
bajan y beben todos cuando hablo,
las ovejas me pisan cuando pasan,
y comen en mis dedos los gorriones;
se creen que soy tierra las hormigas
y los hombres se creen que no soy nada.

Gloria Fuertes

#161:  Autor: MariquinhaUbicación: A Coruña MensajePublicado: Mie Ene 27, 2021 3:58 pm
    —
angeluco escribió:
Los pájaros anidan en mis brazos

Los pájaros anidan en mis brazos,
en mis hombros, detrás de mis rodillas,
entre los senos tengo codornices,
los pájaros se creen que soy un árbol.
Una fuente se creen que soy los cisnes,
bajan y beben todos cuando hablo,
las ovejas me pisan cuando pasan,
y comen en mis dedos los gorriones;
se creen que soy tierra las hormigas
y los hombres se creen que no soy nada.

Gloria Fuertes

Me encanta!!

#162:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Feb 04, 2021 10:35 am
    —
“EL MARIDO VERDUGO”

¿Teméis de ésa que puebla las Montañas
turba de brutos fiera el desenfreno?…
¡más feroces dañinas alimañas
la madre sociedad nutre en su seno!
Bullen, de humanas formas revestidos,
torpes vivientes entre humanos seres,
que ceban el placer de sus sentidos
en el llanto infeliz de las mujeres.
No allá a las lides de su patria fueron
a exhalar de su ardor la inmensa llama;
nunca enemiga lanza acometieron,
que otra es la lid que su valor inflama.
Nunca el verdugo de inocente esposa
con noble lauro coronó su frente:
¡Ella os dirá temblando y congojosa
las gloriosas hazañas del valiente!
Ella os dirá que a veces siente el cuello
por sus manos de bronce atarazado,
y a veces el finísimo cabello
por las garras del héroe arrebatado.
Que a veces sobre el seno transparente
cárdenas huellas de sus dedos halla;
que a veces brotan de su blanca frente
sangre las venas que su esposo estalla.
¡Y que ¡ay! del tierno corazón llagado
más sangre, más dolor la herida brota,
que el delicado seno macerado,
y que la vena de sus sienes rota!
Así hermosura y juventud al lado
pierde de su verdugo; así envejece:
así lirio suave y delicado
junto al áspero cardo arraiga y crece.
Y así en humanas formas escondidos,
cual bajo el agua del arroyo el cieno,
torpes vivientes al amor uncidos
la madre sociedad nutre en su seno.

Carolina Coronado (1820-1911)

#163:  Autor: vedacris MensajePublicado: Vie Feb 05, 2021 12:25 pm
    —
A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas nuevas le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado

Y yo también espero otro milagro de la primavera

#164:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Vie Feb 05, 2021 6:23 pm
    —
Otra de Machado

OTRO VIAJE

Ya en los campos de Jaén
amanece. Corre el tren
por los brillantes rieles,
devorando matorrales,
alcaceles,
terraplenes, pedregales,
olivares, caseríos,
praderas y cardizales,
montes y valles sombríos.
Tras la turbia ventanilla,
pasa la devanadera
del campo de primavera.
La luz en el techo brilla
de mi vagón de tercera.
Entre nubarrones blancos,
oro y grana,
la niebla de la mañana
huyendo por los barrancos.
¡Este insomne sueño mío!
¡Este frío
de un amanecer en vela!...
Resonante,
jadeante,
marcha el tren. El campo vuela.
Enfrente de mí, un señor
sobre su manta dormido;
un fraile y un cazador
—el perro a sus pies tendido—.
Yo contemplo mi equipaje,
mi viejo saco de cuero;
y recuerdo otro viaje
hacia las tierras del Duero.
Otro viaje de ayer
por la tierra castellana,
¡pinos del amanecer
entre Almazán y Quintana!
¡Y alegría
de un viajar en compañía!
¡Y la unión
que ha roto la muerte un día!
¡Mano fría
que aprietas mi corazón!
Tren: camina, silba, humea,
acarrea
tu ejército de vagones,
ajetrea
maletas y corazones.
Soledad,
sequedad.
Tan pobre me estoy quedando,
que ya ni siquiera estoy
conmigo, ni sé si voy
conmigo a solas viajando.

Antonio Machado

#165:  Autor: vedacris MensajePublicado: Vie Feb 05, 2021 6:27 pm
    —
Applause Applause

#166:  Autor: XarnegroUbicación: En un lugar de California, de cuyo nombre no quiero acordarme... MensajePublicado: Jue Feb 18, 2021 5:52 am
    —
NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR

Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.

Joan Margarit

#167:  Autor: vedacris MensajePublicado: Jue Feb 18, 2021 11:38 am
    —
Xarnegro escribió:
NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR

Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.

Joan Margarit


Casualidades de la vida, hoy hace justo un año que compartí este poema en mi Facebook. Cuando me lo recordó la aplicación esta mañana lo sentí como homenaje y verlo aquí compartido por ti se me hace doble homenaje.
Gracias

#168:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Feb 18, 2021 9:58 pm
    —
Sincronía. Very Happy

#169:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Vie Feb 26, 2021 9:53 pm
    —
19 de marzo

Me quedo con mis libros.Hoy tampoco
salgo.¿Adonde?.¿A qué?.Me quedo aquí,
descalzo,en la penumbra,
al lado de Juan Luis y de Giovanni,
entre William y Charles,con Félix,
con Miguel,con María,con Vincent.Esta noche
la fiesta es en la casa,entre los muebles
heredados y alguna estantería
llena de corazones
vacíos y de polvo,de aventuras y saltos
sobre la eternidad.
Bailando con Carmina,
fumando cigarrillos con Fray Luis
y el anónimo autor del Lazarillo,
por este río inmenso
de palabras me dejo llevar.Hay en sus márgenes
flores prohibidas.En sus sueños
me hundo,
y una y otra vez salgo a flote,
vomito las algas,alcanzo orillas
inalcanzables.
Porque es aquí de donde yo procedo,
de donde soy,de donde
realmente he sido y seré y soy.
Me quedo en Jack y en Jorge Luis-él habla
siempre en voz baja-y en Ernesto,
en Kurt,en César,en Fernando,en Friedrich
Wilhelm.Tal vez abra las puertas
y deje que se cuele-también él
sabe leer-el viento
a esta habitación abierta al precipicio
y a este ruido que empieza
y no acaba.Y a esta ciudad
que tampoco hoy duerme.
Aquí me quedo
con Pedro y el poema donde dice
que solo es el hombre delgado
que no flaqueará jamás.

Andrés García Cerdán

#170:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mie Mar 24, 2021 12:03 am
    —
ELOY

Unos días después,me llamó.Dijo
que ya había leído el libro,
que lo había leído con toda su atención.
Que mis poemas seguían siendo radicales
pero que ahora había serenidad en ellos.
Al maestro le parecía oir
cómo se había ido
la juventud.
Y que había apreciado alguna música
cuando hablaba del árbol
de las afueras.
Y que algo también le había emocionado
en aquel otro poema
que parecía escrito al borde de una piscina,
con unas niñas en los brazos,
cómo se llamaba,era en verano,era hermoso.
Contra el viento,Eloy.Y preguntó
por los amigos,
por cómo iban las cosas.
Afortunadamente
todo iba bien,era feliz,le dije.
Y volvió entonces a otros versos,
unos que hablaban de caídas
y pérdidas.También habló de aquello
que los pedantes
llamaban metapoesía.Al fin
la inspiración no es más que ese deseo
vehemente-aclaró-
de escribir el poema.

En la mitad de la tarde,el aire se detuvo
y esa palabra,con su peso
rotundo,cayó allí,
entre nosotros,
recién nacida.No un poema:
el poema.

Lo imaginé en la playa,
caminando a su encuentro él también,
en su búsqueda acostumbrada,
a la escucha de eso milagroso
que ocurre a veces.
A salvo,en su retiro,de las aulas,
pensaba aparecer
sólo cuando no hubiese más remedio.
Reconocí un afecto muy antiguo en su voz
y toda la nobleza
del que es generoso de verdad.
Y me acordé
de algunas mañanas en Expo-Libro,
de un paseo a solas por Trapería
y de aquella edición barata de Planeta
con los Cantos de Leopardi
que me regaló porque sí,
porque una tarde mágica le había echado una mano.
Y él seguía hablando de ese poema
que dibuja las formas que flotan en el fuego,
del que cuenta como murió mi padre
y nos quedamos sólos en abril,
y de ese otro poema,que yo adoro,
que le escribí a Carmina
para decirle
que la echaba de menos.
Y que se alegraba
de que siguiera en la brecha.
Desde luego,la poesía
necesitaba entrega
y disciplina
y soledad.Era preciso
propiciar la ocasión y luego dejarse llevar.
Porque estando por ahí
algo llegaba,pero no,no era éso.
Antes bien,poner atento oído
al rumor y al latido de las cosas
para celebrarlas después
con todo su esplendor,
con toda su increíble intensidad,
en el poema.
ANDRÉS GARCÍA CERDÁN

#171:  Autor: petitejolieUbicación: Lugo MensajePublicado: Mie Mar 24, 2021 9:52 pm
    —
No conozco al autor, me ha parecido estar leyendo una historia, más que un poema...
Voy a curiosear Wink

#172:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mie Mar 24, 2021 11:22 pm
    —
Premio Primavera 2015.
Los dos últimos poemas que he puesto son suyos,de mi reto para febrero.

#173:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mie Abr 28, 2021 8:30 pm
    —
EN ABRIL,LAS AGUAS MIL

Son de abril las aguas mil.
Sopla el viento achubascado,
y entre nublado y nublado
hay trozos de cielo añil.
Agua y sol. El iris brilla.
En una nube lejana,
zigzaguea
una centella amarilla.
La lluvia da en la ventana
y el cristal repiquetea.
A través de la neblina
que forma la lluvia fina,
se divisa un prado verde,
y un encinar se esfumina,
y una sierra gris se pierde.
Los hilos del aguacero
sesgan las nacientes frondas,
y agitan las turbias ondas
en el remanso del Duero.
Lloviendo está en los habares
y en las pardas sementeras;
hay sol en los encinares,
charcos por las carreteras.
Lluvia y sol. Ya se oscurece
el campo, ya se ilumina;
allí un cerro desparece,
allá surge una colina.
Ya son claros, ya sombríos
los dispersos caseríos,
los lejanos torreones.
Hacia la sierra plomiza
van rodando en pelotones
nubes de guata y ceniza.

Antonio Machado

#174: Poema de hoy Autor: bibliotecoptera MensajePublicado: Jue May 06, 2021 8:35 am
    —
Del libro: Fotografías, de Diego L. García (ISBN: 978-84-121994-8-2). Ediciones Liliputienses.




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