MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA
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Bookcrossing-Spain -> Foro Literario

#161:  Autor: MariquinhaUbicación: A Coruña MensajePublicado: Mie Ene 27, 2021 3:58 pm
    —
angeluco escribió:
Los pájaros anidan en mis brazos

Los pájaros anidan en mis brazos,
en mis hombros, detrás de mis rodillas,
entre los senos tengo codornices,
los pájaros se creen que soy un árbol.
Una fuente se creen que soy los cisnes,
bajan y beben todos cuando hablo,
las ovejas me pisan cuando pasan,
y comen en mis dedos los gorriones;
se creen que soy tierra las hormigas
y los hombres se creen que no soy nada.

Gloria Fuertes

Me encanta!!

#162:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Feb 04, 2021 10:35 am
    —
“EL MARIDO VERDUGO”

¿Teméis de ésa que puebla las Montañas
turba de brutos fiera el desenfreno?…
¡más feroces dañinas alimañas
la madre sociedad nutre en su seno!
Bullen, de humanas formas revestidos,
torpes vivientes entre humanos seres,
que ceban el placer de sus sentidos
en el llanto infeliz de las mujeres.
No allá a las lides de su patria fueron
a exhalar de su ardor la inmensa llama;
nunca enemiga lanza acometieron,
que otra es la lid que su valor inflama.
Nunca el verdugo de inocente esposa
con noble lauro coronó su frente:
¡Ella os dirá temblando y congojosa
las gloriosas hazañas del valiente!
Ella os dirá que a veces siente el cuello
por sus manos de bronce atarazado,
y a veces el finísimo cabello
por las garras del héroe arrebatado.
Que a veces sobre el seno transparente
cárdenas huellas de sus dedos halla;
que a veces brotan de su blanca frente
sangre las venas que su esposo estalla.
¡Y que ¡ay! del tierno corazón llagado
más sangre, más dolor la herida brota,
que el delicado seno macerado,
y que la vena de sus sienes rota!
Así hermosura y juventud al lado
pierde de su verdugo; así envejece:
así lirio suave y delicado
junto al áspero cardo arraiga y crece.
Y así en humanas formas escondidos,
cual bajo el agua del arroyo el cieno,
torpes vivientes al amor uncidos
la madre sociedad nutre en su seno.

Carolina Coronado (1820-1911)

#163:  Autor: vedacris MensajePublicado: Vie Feb 05, 2021 12:25 pm
    —
A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas nuevas le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado

Y yo también espero otro milagro de la primavera

#164:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Vie Feb 05, 2021 6:23 pm
    —
Otra de Machado

OTRO VIAJE

Ya en los campos de Jaén
amanece. Corre el tren
por los brillantes rieles,
devorando matorrales,
alcaceles,
terraplenes, pedregales,
olivares, caseríos,
praderas y cardizales,
montes y valles sombríos.
Tras la turbia ventanilla,
pasa la devanadera
del campo de primavera.
La luz en el techo brilla
de mi vagón de tercera.
Entre nubarrones blancos,
oro y grana,
la niebla de la mañana
huyendo por los barrancos.
¡Este insomne sueño mío!
¡Este frío
de un amanecer en vela!...
Resonante,
jadeante,
marcha el tren. El campo vuela.
Enfrente de mí, un señor
sobre su manta dormido;
un fraile y un cazador
—el perro a sus pies tendido—.
Yo contemplo mi equipaje,
mi viejo saco de cuero;
y recuerdo otro viaje
hacia las tierras del Duero.
Otro viaje de ayer
por la tierra castellana,
¡pinos del amanecer
entre Almazán y Quintana!
¡Y alegría
de un viajar en compañía!
¡Y la unión
que ha roto la muerte un día!
¡Mano fría
que aprietas mi corazón!
Tren: camina, silba, humea,
acarrea
tu ejército de vagones,
ajetrea
maletas y corazones.
Soledad,
sequedad.
Tan pobre me estoy quedando,
que ya ni siquiera estoy
conmigo, ni sé si voy
conmigo a solas viajando.

Antonio Machado

#165:  Autor: vedacris MensajePublicado: Vie Feb 05, 2021 6:27 pm
    —
Applause Applause

#166:  Autor: XarnegroUbicación: En un lugar de California, de cuyo nombre no quiero acordarme... MensajePublicado: Jue Feb 18, 2021 5:52 am
    —
NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR

Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.

Joan Margarit

#167:  Autor: vedacris MensajePublicado: Jue Feb 18, 2021 11:38 am
    —
Xarnegro escribió:
NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR

Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.

Joan Margarit


Casualidades de la vida, hoy hace justo un año que compartí este poema en mi Facebook. Cuando me lo recordó la aplicación esta mañana lo sentí como homenaje y verlo aquí compartido por ti se me hace doble homenaje.
Gracias

#168:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Jue Feb 18, 2021 9:58 pm
    —
Sincronía. Very Happy

#169:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Vie Feb 26, 2021 9:53 pm
    —
19 de marzo

Me quedo con mis libros.Hoy tampoco
salgo.¿Adonde?.¿A qué?.Me quedo aquí,
descalzo,en la penumbra,
al lado de Juan Luis y de Giovanni,
entre William y Charles,con Félix,
con Miguel,con María,con Vincent.Esta noche
la fiesta es en la casa,entre los muebles
heredados y alguna estantería
llena de corazones
vacíos y de polvo,de aventuras y saltos
sobre la eternidad.
Bailando con Carmina,
fumando cigarrillos con Fray Luis
y el anónimo autor del Lazarillo,
por este río inmenso
de palabras me dejo llevar.Hay en sus márgenes
flores prohibidas.En sus sueños
me hundo,
y una y otra vez salgo a flote,
vomito las algas,alcanzo orillas
inalcanzables.
Porque es aquí de donde yo procedo,
de donde soy,de donde
realmente he sido y seré y soy.
Me quedo en Jack y en Jorge Luis-él habla
siempre en voz baja-y en Ernesto,
en Kurt,en César,en Fernando,en Friedrich
Wilhelm.Tal vez abra las puertas
y deje que se cuele-también él
sabe leer-el viento
a esta habitación abierta al precipicio
y a este ruido que empieza
y no acaba.Y a esta ciudad
que tampoco hoy duerme.
Aquí me quedo
con Pedro y el poema donde dice
que solo es el hombre delgado
que no flaqueará jamás.

Andrés García Cerdán

#170:  Autor: angelucoUbicación: Santander MensajePublicado: Mie Mar 24, 2021 12:03 am
    —
ELOY

Unos días después,me llamó.Dijo
que ya había leído el libro,
que lo había leído con toda su atención.
Que mis poemas seguían siendo radicales
pero que ahora había serenidad en ellos.
Al maestro le parecía oir
cómo se había ido
la juventud.
Y que había apreciado alguna música
cuando hablaba del árbol
de las afueras.
Y que algo también le había emocionado
en aquel otro poema
que parecía escrito al borde de una piscina,
con unas niñas en los brazos,
cómo se llamaba,era en verano,era hermoso.
Contra el viento,Eloy.Y preguntó
por los amigos,
por cómo iban las cosas.
Afortunadamente
todo iba bien,era feliz,le dije.
Y volvió entonces a otros versos,
unos que hablaban de caídas
y pérdidas.También habló de aquello
que los pedantes
llamaban metapoesía.Al fin
la inspiración no es más que ese deseo
vehemente-aclaró-
de escribir el poema.

En la mitad de la tarde,el aire se detuvo
y esa palabra,con su peso
rotundo,cayó allí,
entre nosotros,
recién nacida.No un poema:
el poema.

Lo imaginé en la playa,
caminando a su encuentro él también,
en su búsqueda acostumbrada,
a la escucha de eso milagroso
que ocurre a veces.
A salvo,en su retiro,de las aulas,
pensaba aparecer
sólo cuando no hubiese más remedio.
Reconocí un afecto muy antiguo en su voz
y toda la nobleza
del que es generoso de verdad.
Y me acordé
de algunas mañanas en Expo-Libro,
de un paseo a solas por Trapería
y de aquella edición barata de Planeta
con los Cantos de Leopardi
que me regaló porque sí,
porque una tarde mágica le había echado una mano.
Y él seguía hablando de ese poema
que dibuja las formas que flotan en el fuego,
del que cuenta como murió mi padre
y nos quedamos sólos en abril,
y de ese otro poema,que yo adoro,
que le escribí a Carmina
para decirle
que la echaba de menos.
Y que se alegraba
de que siguiera en la brecha.
Desde luego,la poesía
necesitaba entrega
y disciplina
y soledad.Era preciso
propiciar la ocasión y luego dejarse llevar.
Porque estando por ahí
algo llegaba,pero no,no era éso.
Antes bien,poner atento oído
al rumor y al latido de las cosas
para celebrarlas después
con todo su esplendor,
con toda su increíble intensidad,
en el poema.
ANDRÉS GARCÍA CERDÁN



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