MIL VECES AL DÍA DAME POESÍA

[doli]

Moriré siendo poeta.
Asesinada por los que no lo son.
No renunciaré a ningún sueño,
no me resignaré a ninguna fealdad,
no aceptaré nada de otro mundo,
que no sea el que yo misma he construido.
He escrito, vivido y amado como Don Quijote
y el día de mi muerte diré:

“Que me perdonen,
todo esto ha sido un sueño” (…)


©Anais Nin
Diario I

(en el 111º aniversario de su nacimiento)
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Mi estantería

[ali-librarian]

Me encanta este hilo...pero si anda por "allá abajo" no lo recuerdo
Gracias Doli, por "remontarlo"

[ali-librarian]

CONFIANZAS
se sienta a la mesa y escribe
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe

Juan GELMAN

[doli]

Anoche nos dejó Leopoldo María Panero:

"Yo seré un monstruo, pero te juro que no estoy loco"



LA CUÁDRUPLE FORMA DE LA NADA

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.
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Mi estantería

[ali-librarian]

La que huye


Tengo que hablar seriamente con la liebre.

No sé por qué me busca con un rabo de sombra,

la he visto complacerse en la hierba,

alumbrar su pelaje en escondites.

La he visto con sus largas alertas

detenerse y mirarme,

como quien esgrime una pregunta

y después esfumarse en hebras de desierto.



Tiene que haber un modo

de entender su mirada,

con razonable pausa alcanzar su carrera.

Llevo siglos en esto, ya no aparto la alfalfa,

me tomo este sosiego

de esperar que algo cambie

en un claro del mundo.


María Cristina Ramos

[doli]

La calle

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
Y me levanto y piso con pies ciegos
Las piedras mudas y las hojas secas
Y alguien detrás de mí también las pisa:
Si me detengo, se detiene;
Si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
Y doy vueltas y vueltas en esquinas
Que dan siempre a la calle
Donde nadie me espera ni me sigue,
Donde yo sigo a un hombre que tropieza
Y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz
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Mi estantería

[Veleta]

Fernando Luis Pérez Poza
Se bebe el océano a los muertos

Se bebe el océano a los muertos,
uno a uno, como negros caramelos de miseria;
vacía en su estómago la cal de los huesos
que aún no ha sido capaz de robar el hamre,
y a nadie le resulta extraña
su larga digestión desmemoriada,
su empacho de tiburón caníbal,
el fúnebre obrar de su intestino
cuando devuelve a la playa
el residuo más mudo del silencio.

¿Quién cerró con llave el horizonte?
¿Quién tejió la horca de las olas?
¿Quién empujó a la mar el kayuco o la patera?

Se bebe el océano a los muertos,
los tritura con saña en su corazón de sal,
los mastica con dientes de gigante
y los reboza en bilis inhumana.

Y nadie dice nada.
Y nadie sabe nada.
Y nadie siente nada.
Y lo que es peor:
Nadie hace nada.

Se bebe el océano a los muertos
y aquí seguimos todos, empeñados
en coser fronteras de alambre,
cavar tumbas sin lápida
y negar el paso a la madrugada.
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Recuerdo cuando llovía.

[Veleta]

Gabriel Celaya – Charlot

Hay un perro pequeñito
que te muerde el corazón;
pero está tan… tan hambriento
que le regalas tu yo.

Se burlan de ti, se burlan
porque ofreces una flor
y una sonrisa, creyendo
que es la suprema razón.

Vas abriéndote camino
-molinete, tu bastón-;
mas tu hélice, aeroplano,
sólo rastrea el dolor.

El mundo es hosco y espeso,
pero salta el corazón,
se despega y toma vuelo
como un motor de explosión.

Todo genial, pobre diablo,
¿no eres tú la encarnación
evidente y no creíble
de Dios con hongo y bastón?

Se burlan de ti, se burlan,
y hay un tipo grandullón
y una muchacha bonita.
Mil tropiezos: ¡Y el amor!

Sólo una mueca, el calambre
con que sacudes tu yo,
te sirve para salvarte.
¡El resto es vida interior!

Y vas tirando –paciencia-,
curado de indignación,
y extrañado de que dejen
tomar, sin pagar, el sol.
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Recuerdo cuando llovía.

[Veleta]

José Hierro
Las nubes

Inútilmente interrogas.
Tus ojos miran al cielo.
Buscas, detrás de las nubes,
huellas que se llevó el viento.

Buscas las manos calientes,
los rostros que se fueron,
el círculo donde yerran
tocando sus instrumentos.

Nubes que eran ritmo, canto
sin final y sin comienzo,
campanas de espumas pálidas,
volteando su secreto,

palmas de mármol, criaturas
girando al compás del tiempo,
imitándole a la vida
su perpetuo movimiento.

Inútilmente interrogas
desde tus párpados ciegos.
¿Qué haces mirando a las nubes,
José Hierro?
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Recuerdo cuando llovía.

[Veleta]

Blas de Otero
Cantar de amigo

Quiero escribir de día.
De cara al hombre de la calle,
y qué
terrible si no se parase.

Quiero escribir de día.
De cara al hombre que no sabe
leer,
y ver que no escribo en valde.

Quiero escribir de día.

De los álamos tengo envidia,
de ver cómo los menea el aire.
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Recuerdo cuando llovía.